Izwe Letu: Y fin de los 'marketines siniestros' dedicados a David González

Ahora

lo recordaba.

El anuncio.

Bueno, uno parecido

de crema bronceadora.

De última generación.

'Segura, radiante,

uniforme', decía.

Asegurando además

'protección solar

contra el envejecimiento'.

Se la dio por todo el cuerpo.

Con energía.

Estuvo

varias horas al sol.

Lo recuerda muy bien.

A pesar de los años

transcurridos.

Se miró

su cuerpo

en el espejo.

Ahora

todo

cubierto

de manchas.

Solares supuso.

Se comparó

con la joven del anuncio.

Y con toda la rabia

de que fue capaz

rompió la foto

en mil pedazos.

........................................

AQUÍ TERMINA MI PEQUEÑO HOMENAJE A DAVID GONZÁLEZ.

UN BUEN POETA ASTURIANO. Y AUTÉNTICO. SIN TRAMPAS. Y PARA QUE VEAIS QUE NO MIENTO AQUÍ TENEIS UN POEMA DE ÉL, TITULADO AUTORETRATO:

AUTORETRATO

dieciséis tatuajes
me exponen
a la vergüenza pública(1)

.
el hombre moderno
que se tatúa
es un delincuente
o un degenerado

.
dieciséis tatuajes
me exponen
a la vergüenza pública

.
sé por experiencia
que hay alguna espantosa
tara
en las personas que llevan
tatuajes(2)

.
dieciséis tatuajes
me exponen
a la vergüenza pública

.
pero unas botas
de piel de serpiente pitón
me allanan el camino:

.
hay que llegarse
a las reservas
para dar con tribus
como la mescalera
que consideran
a quien calza botas
de la hermana serpiente
un asesino(3)

.
ahora ya lo sabes

NOTAS:

(1)ORNAMENTO Y DELITO, 1908. Adolf Loos. Citado en EXIT 1, imagen y cultura, publicación trimestral.Olivares & Asociados, Madrid, 2000.

(2)CONVERSACIONES ÍNTIMAS CON TRUMAN CAPOTE. Lawrence Grobel. Editorial Anagrama, Barcelona, 2004.

(3)EL RUMOR DE LA FRONTERA. Alfonso Armada. Ediciones Península, Barcelona, 2006.

Iswe Letu: Otro márketin siniestro (a David González)

Despierta ya

cada mañana

sintiendo

el latigazo del frescor,

un puntazo de dolor

que hace vibrar

la piel

cerca de sus riñones.

Es el estracto de pepino

colgado ahí

en la repisa del lavabo.

Y

es

que

varias horas,

ella,

inclinada sobre la tierra,

recogiendo pepinos,

uno a uno,

tiene la piel

en carne viva,

acicateada,

sin duda,

por el dolor

de sus riñones.

Y no puede

verlos

ni en pintura.

Iswe Letu: Márketin Siniestro

No, no se engañaba,

allí ponía 'Elvis vive'.

Releyó por si acaso.

Efectivamente

nada de Elvira:

'Elvis vive'.

Se trataba de un coche.

Y más abajo

aseguraba:

'los incrédulos creerán'.

Por si quedaba

alguna duda

la foto de Elvis

Presley,

viejo,

arriba.

Abajo

el coche tenía

un parecido.

Viejo

decrépito

caduco.

Por si había duda.

No engañaban:

Elvis resucitado.

Es decir:

vendían un cadáver viviente.

Luego

no te quejes

si te la pegas

y sales del coma

como una piltrafa viviente.

Se curaban en salud.

Lenguaje subliminal.

Márketin siniestro:

Los viejo es nuevo.

¿Increible?

¡No!

¡Cuando te estrelles

se te abrirá la luz

en el cerebro!

Yo te vendo chatarra.

Ya te lo he dicho.

Lo repetiré:

¡Elvis vive!

Iswe Letu: Sones Siniestros (a David González)

Sonaban

las campanadas

del reloj

del consistorio.

Las diez.

Del consistorio del PP.

Tres jóvenes

(3 marroquíes parados)

O iraquíes tal vez.

Sentados en un banco.

En la plaza.

Me acordé de la muerte

y apreté los puños.

Las campanadas siempre,

siempre me suenan a muerte.

"Y mis manos heridas

en las breñas de astros..."

-decía Aime Cesaire-

Yo seguí apretando

los puños

con el edificio tan cerca

del PP.

"Pero..."

-añadía el mismo poeta-...

Siempre, siempre

se le agrega un pero

de esperanza.

"Pero recogidas con espuma

rompen con el tiempo

el hierro de los cerrojos"

-redondeaba Aimé Cesaire.

Ojalá

los lleven

a todos

a fusilar

en pelotón

a las tapias

de la Historia.

¡Ojalá!

Iswe Letu: A David González, nuevo 'post'

Dedicaré, a David Gonález, varios de estos escritos que salen, cada vez que uno se decide a escribir, en el blog y que, al parecer, se llaman 'post'. Bueno, que se llamen como quieran.

Si alguno, de los pocos que entran en este recinto público, quiere saber quién es David González, pues... no tienen más que ir a uno de los navegadores (creo que así se llaman) que Internet tiene y poner su nombre y ahí aparecen muchos datos, entre ellos sus blog y páginas web.

Lo que llama la atención, enseguida, de sus poesías, es su fuerza, a partir de la sencillez; podría decirse que tienen una carga dramática innegable. Luego, pueden algunos sabihondos escribirán que si es realismo sucio, Bukowski (que me perdone este poeta desde ultratumba si lo he escrito mal) que si tal y que si cual... Palabras y etc. que ya lo dijo Shakespeare.

Ah, los escritos, tanto el anterior, como este, o como los que saldrá después, son míos; son como una imitación (yo no le llego a la suela de su zapato) de sus poemas. Que él perdone mi atrevimiento. La ignorancia es muy atrevida.

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Título: Márketin siniestro

Ese niño irakí

de fino talle

u

otro hijo del hambre

cualesquiera

moldean su figura

muy facilmente

de una manera natural

sin ejercicio

sin esfuerzo

sin comer

que es ese 'Aroma Adelgazante'

Su 'Fragante Poder'

auspiciará

inspirará

empujará la tendencia

a transformar su cuerpo

en delgadez de espiga

que moverá

en olas

el viento

a su capricho

Olas

prontas

para la molienda

de la guerra.

Iswe Letu: A David González

David González

Leyó:

'Guía de referencias útiles',

página 273.

Allí estaba.

Venía: 'directorio'

Y buscó: 'mujer'.

En orden alfabético,

en una lista,

larga,

destacados en negro

y con las 3

uves dobles

de sus páginas webs

aparecían:

Aigle, Amitie,

Armani,

Diesel, Dior...

Le sonaban...

¡Coño! El Corte Inglés,

Emporio Armani...

Pero

ella no que ría comprar

nada.

Buscaba trabajo.

A sus casi

60 años

necesitaba tres,

solo tres

años de curro,

para no tener

que andar

buscando basura

por la calle.

Luego,

cuando se jubilara.

Dedicado a David González, poeta joven asturiano. De Gijón. Y de los buenos. Con mi amistad.

La Fosa Común

Texto tomado del blog 'Algo que declarar'

del poeta asturiano David González:


"Esta mañana estuve en una Fosa. En una Fosa Común. Que, en realidad, son cuatro. Cuatro Fosas Comunes. En ellas están enterradas las víctimas de la represión franquista. Un poco más allá está el paredón donde a muchas de dichas víctimas las fusilaron. Cuando yo llegué a la Fosa, junto a Luís Pascual (presidente del Ateneo Obrero de Gijón) para preparar el equipo de sonido para el acto en homenaje a dichas víctimas así como también en homenaje al 76 aniversario de la II República Española que tendría lugar a eso del mediodía, aún había poca gente. Sin embargo, ante la Fosa Común 3 había una anciana (que había venido desde Santander) que le estaba hablando a alguien enterrado en la Fosa Común 3. Le estaba diciendo, su voz empañada por la emoción, sus ojos a punto de empezar a disparar lágrimas, le estaba diciendo: ¡Cómo te mataron, amor mío! ¡Cómo te mataron, amor, a ti, con lo bueno que eras!...Después de la ofrenda floral, cuando me llegó el turno de leer un poema, leí el poema de mi abuelo, Tinta, y mientras lo estaba leyendo pensaba en la mujer de Santander: ¡Cómo te mataron, amor mío, con lo bueno que tú eras!...y comprendí, como luego dije (aunque más brevemente) al terminar de leer el poema, comprendí que ahora sí que mi abuelo y todas las víctimas enterradas en las 4 Fosas Comunes y todas las que aún siguen enterradas en Fosas Desconocidas, todos ellos se habían convertido finalmente en tinta, pero en tinta de la buena, la tinta con la que se escribe la historia de la gente buena, sencilla y trabajadora, la tinta de la historia y la tinta de la literatura, una tinta que permanece y permanecerá indeleble en nuestra memoria para siempre, y luego añadí: que ellos, los asesinos, los represores, también se habían convertido en tinta, más bien en un borrón, en una mancha que ensuciaría ya para siempre una de las páginas recientes de la historia de este país, y que ellos, los represores, los asesinos, siempre serían recordados como eso, como lo que fueron: como unos asesinos...Y ahora que no estoy en el cementerio, sino aquí en casa, me gustaría darle más intensidad a la última frase, que quedaría así: y que ellos, los represores, los asesinos, siempre serían recordados como eso, como lo que fueron: como unos asesinos, como unos putos cobardes asesinos de mierda.
Luego sonó el Himno de la República (el mismo que sonó durante el Open de Australia de tenis de hace unos años en representación de los tenistas españoles) y después de cantar la Internacional frente al paredón donde fusilaron a tanta gente que ni se sabe, unos cuantos nos acercamos hasta la tumba de la escritora Rosario Acuña. Es una tumba hermosa. En la tierra. Rodeada de hierba bien cuidada. Pero lo mejor: a sus pies, de la tierra, crecían tres plantas, plantas con claveles (creo que eran claveles), cada planta con claveles de un color, pero todos juntos, todos los colores juntos, los tres colores, dispuestos de la forma en que brotaban de la tierra configuraban una bandera: LA BANDERA REPUBLICANA."

YO AQUÍ NO PUEDO TRAER LAS FLORES QUE CITA EL POETA DAVID GONZÁLEZ DE LA TUMBA DE LA ESCRITORA, PERO PUDE PONERLE ESTA FOTO CON ESTA NIÑA SÍMBOLO DE UNA NUEVA PRIMAVERA QUE VENDRÁ RADIANTE Y REPUBLICANA