14 de Abril: ¡Viva la Repúblika!

Manifestación en Madrid

kontra la Monarkía y su Konstitución

– 14 de Abril de 2007-



Manifestación de Cibeles a Sol



A las seis de la tarde



¡España, mañana, será republikana!

José Mª Amigo Zamorano: Siguiendo a Omar Khayyam 35: FIN... por ahora

35. FIN... por ahora

El color violáceo del vino, su olor, el marrón de la jarra, los grados del vino, que se le habían subido a la cabeza, y las palabras de Omar invitándoles a rezar en nombre del amor, consiguieron secuestrar a Rusten de la bodega y encerrarlo en la celda de sus recuerdos.

Bebía como ausente.

La parte más espiritual de él estaba en otra parte. Las manos pasaban una y otra vez desde la boca hasta el asiento de la jarra.

Y suspiraba viéndola ahí, presente, cerca de él, en la orilla del arroyo, cerca del prado donde pastaban las vacas; jugaba con ella; le había escondido un pañuelo y él lo buscaba en el cuerpo de ella; le agarraba por detrás los hombros y bajaba sus manos a lo largo de los brazos de ella; suaves como la seda; temblaban como campanas sonoras; y temblando abrió sus manos dejando caer el pañuelo y reía azorada...

Levanta la vista de la jarra posándola como un orate en sus amigos; mirando sin ver. Ellos siguen hablando, si bien no dejan de percatarse que algo le pasa...

Retornan sus ojos al vino de la jarra y se contempla reflejado en él; la mesa se mueve; tiembla la jarra; el líquido desfigura su rostro; y, cuando reaparece, es ella quien lo mira moribunda en el muladar; rostro violáceo, labios violáceos, ojos violáceos; tiembla de frío, de pena, de horror, de asco, de nostalgia; musitan los labios; lo oye:

--"¡Ay, Rustem, Rustem, ¿por qué te he abandonado?"

Los ojos manan lagrimas que siembran todo el muladar de violetas; aprieta las violetas como quien lleva un ramo de ofrenda; las acerca a olerlas; el fuerte olor del vino joven le hace recobrar un poco la conciencia; dice en voz alta:

--Lo mismo que yo me hallo ahora, ensombrecido el rostro por preocupaciones amorosas, pensando en esa mujer de la que está esclavizado mi pensamiento... así, antaño, este jarro, modelado en la arcilla por las manos del sensible alfarero -y pasa el dedo por la superficie de la jarra- fue un triste amante prendido de la cabellera de una dama.

Me diréis que por qué digo esto: mirad, mirad, contemplad su asa; ¿¡la veis!?... ese asa, ha sido, sin duda, el brazo que rodeó y acarició mil veces el blanquísimo cuello de una mujer, para él la más querida.

Bebió todo el contenido de la jarra. La abrazó. Colocó su cabeza junto a la jarra y se puso a dormir la mona.

José Mª Amigo Zamorano: Siguiendo a Omar Khayyam 34

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Y Omar Khayyam dijo y estas son sus palabras:

--¡Ah, si fuese posible vivir en el reposo! ¡Si con solo alargar la mano obtuviéramos el fruto de la vid! ¡Si tomáramos las uvas sin esfuerzo alguno! ¡Ah, si existiese un final conocido, gratificante, placentero, en esta larga ruta, en este prolongado y ancho camino! ¡Si después de mil años le fuera dable al hombre resurgir de la tierra, igual que nace el césped! ¡Ah, si esto fuera posible!...

José Mª Amigo Zamorano: Siguiendo a Omar Khayyam 33

33

En la tertulia de la bodega de Al-Jalil, alguien recordó a aquel amigo nuestro de la escuela coránica. Y yo, uno de la tertulia bodeguera, amigo de Omar Khayyam, y de los otros, lo voy a relatar a mi manera:

A pesar de lo niños que éramos, intuíamos que el compañero aquel, tan dulce, tan pálido, tan tierno, tan bueno, no iba a seguir mucho con nosotros; alguien lo tenía destinado para él y se lo quería llevar.

Le enviaba mensajes que, de vez en cuando, nos enseñaba; era en la lengua; era unos signos que cambiaban casi diariamente; nos admirábamos y algo de envidia nos entraba pues a nosotros nadie nos mandaba nada.

Nosotros le queríamos; y sentíamos una suave inquietud cuando jugábamos con él; y nos comportábamos de manera distinta cuando estábamos con él; y, por supuesto, no queríamos que se marchara y menos que nadie se lo llevara secuestrado.

A pesar de los años transcurridos lo recuerdo como si fuera ahora mismo; era... ¿cómo describirlo?... de algodón, pero perfumado, daba gusto olerlo.

Decía que, cuando jugábamos con él, nos portábamos de distinto modo que cuando lo hacíamos entre nosotros mismos. Puede ser, porque temíamos tocarlo con rudeza por si se nos estrujaba o exprimía y luego desapareciera como el olor del perfume.

Pero no se fue tan pronto; tardó en irse; su muerte... nos dolió a todos.
Recuerdo ese día, en su casa, en la que nunca había entrado; toda reluciente como una tacita de plata; un poco oscura; contrastaba con el ataúd tan blanco y tan pequeño; y él, ahí, metido, como un gnomo dormido...

Y no sé por qué, después del entierro, recordamos las marcas de su lengua que él nos enseñaba; aparecían y desaparecían, misteriosamente.

Estábamos, ahora, más convencidos de que eran mensajes enviados por un poderoso señor, avisándole de cuándo lo iba a llevar a su mansión; tan viva fue nuestra creencia que llegó a convertirse en obsesión enfermiza; estábamos convencidos que el sepulcro del cementerio, donde lo habían llevado, era la puerta que comunicaba a esa morada de ese gran señor; y, después de rondar meses, alrededor del cementerio, un día nos decidimos a entrar en él; como uno de la pandilla era hijo del sepulturero, cogió las llaves del cementerio y del sepulcro a su padre.

Muertos de miedo, por los muertos, nos introducimos en el cementerio y luego en el sepulcro; y, efectivamente, no estaba solo: había una calavera, huesos, y polvo, pero no hallamos la puerta de acceso a la mansión señorial que nosotros imaginábamos.

Recuerdo que, entonces, Omar Khayyam nos dijo:

--Fijaos bien, yo creo, mirad lo que os digo, que, ni el más beodo -y con la borrachera más grande vista- de entre los hombres, casi semiinconsciente -es decir: haciendo eses por calles y campos, y a punto de caerse a tierra, como un árbol talado- osaría destrozar una copa llena, hasta los bordes, de vino y de vida. Pues, no sé si sabe él, borracho o cuerdo, pero sabemos todos, ¡cuántos bellos rostros y cuántos cuerpos perfectos han quedado convertidos en polvo!; y todo... ¿por qué, para qué, para quién?...

José Mª Amigo Zamorano: Siguiendo a Omar Khayyam 32

32.
Y Omar Khayyam añadió a su amigo:

De igual manera que una linterna mágica, que enfocándonos nos iluminara, es esta Rueda en torno de la cual vamos todos girando sin cesar... por si no lo habíais entendido, estas son las partes de las que está compuesta: la lámpara de la linterna, es el sol; la pantalla, hacia donde se dirigen sus rayos, el mundo; y nosotros... nosotros... nosotros, da vergüenza hasta deccirlo, las imágenes que, cual monigotes se mueven, pasan y desaparecen.

José Mª Amigo Zamorano: Siguiendo a Omar Khayyam 31

31.

Muchos días que Rustem no fue por la taberna. Contaron que, muy sigilosamente, casi a escondidas, había montado en su yegua hacia un lugar desconocido. Luego, que lo vieron volver con cara de enfermo, llorando; que se había encerrado en casa y no quería recibir a nadie.

Todo esto había sucedido en Primavera, como ahora, del año pasado.

Un día, a primeros de verano, llamó alguien a casa de Omar Khayyam. Era Rustem. Y en su rostro no asomaba lágrima, ni enfermedad alguna. Estaba radiante. Sonreía. Eso le sorprendió a Omar. Y se lo dijo:

--Ya, ya, pero lo he pasado mal, muy mal.

--¿Lo has pasado? Pues, lo pasado, pasado. Yo te veo bien.

--Si, ahora, si.

--Pasa a la terraza y siéntate. Vamos a beber unos vasos de vino.

Desde ella se veía el ir y venir de los campesinos, muy atareados por el comienzo de la recogida de la cosecha: en una tierra segaban la cebada, en otra recogían algarrobas, más allá regaban el maíz; por un camino se veía venir un carro lleno de bálago; en unas eras desparramaban la mies, o trillaban...

--Me contaron que te fuiste por ahí, sin decirle nada a nadie.

--Me dio un repente. Y me marche al lugar donde había caído muerta la mujer que tanto quise. Hablé con gentes de aquel pueblo. Entablé amistades y algunos me llevaron al sitio. Horrible. Era un muladar... Ironías del destino... en ese momento florecían... allí mismo... violetas...

Se le mudó el color de la cara. Se le humedecieron los ojos. Omar lo miraba pensativo:

--Te lo he dicho más veces... y te lo repetiré miles de veces más: no renuncies al vino Rustem... Anda, bebe otra vez. Mientras te sea posible... Yo, algunas veces, antes de acercar la copa a mis labios le digo a mi amada: "Voy a tomarme un trago de optimismo"... Y me bebo una copa... ¡Oh, lamentaciones sin cuento se sucederían sin el dorado o morado brebaje venenoso!

Rustem le escuchaba y bebía con ganas, con ansiedad, casi con pasión. Desbordaba de alegría, después del mal trago, comulgando con las palabras del amigo.

--Mira el jardín. ¿Tú crees, ahora que la rosa entreabre sus capullos y canta desbordando de alegría el pájaro en la enramada; ahora que, como quien dice, comienza la aurora; ahora que brillan apetitosos los colores de los racimos en las viñas... Tu crees... que es el momento propicio a la renuncia?

--No.

--Pues bebamos.

José Mª Amigo Zamorano: Siguiendo a Omar Khayyam 30

30.

Pensando en su antiguo amigo Hassam el Sabbat que, desde el Alamut, luchaba por la pureza del Islam, Omar Khayyam se puso a escribir una rubayata; y antes de pasarla al papel pronuncia, en voz alta, el primer verso de la cuarteta:

--Decimos que esa copa tiene en si finura, armonía, belleza, que es una copa artística...

Y le vinieron a la boca esas palabras de una manera natural, recordando la copa de barro que le había regalado su amigo el alfarero. Fue la vez aquella, cuando le ofreció su asiento y él comenzó a moldear la arcilla que su amigo había colocado.

Pasado algún tiempo volvió a visitarlo y, ya terminada, se la regaló. Había bebido en ella. Había posado con suavidad sus labios en el borde, extrayendo la secreta máxima de sabiduría que en ella se encierra. En esa copa el vino sabía mejor, ¡Donde va a parar!

--... La Razón encuentra miles de conceptos para admirarla: y miles de sensaciones nos embargan cuando pasamos los labios y besamos su frente, como si fuera nuestra amada, con amor. Pero un día, un día, un día...

Aquí se paró poniéndose un tanto triste. Y es que, no se le olvida, fue un día en el cual le comunicaron que, a su amigo Rustem, le habían cortado la pierna. Se lo dijeron así, de sopetón. Estaba con ella en la mano y se le cayó al suelo, sorprendido por la noticia.

--... el Tiempo, loco alfarero, más ido que un garbanzal, toma esta copa bellísima, de formas armónicas, de finura exquisita, que, antaño, el Tiempo modeló, y, sin saber por qué, se divierte rompiéndola en mil pedazos.