domingo, 31 de diciembre de 2006

Iswe Letu: Feliz Ano 2007


Dan las 12 campanadas. Nos asomamos a la ventana. En el cristal alguien a puesto algo así como: long live roc and rol 2007. Por la calle unos jóvenes emigrantes, creo que de origen marroquí, se lanzan contra una de las torretas (bueno, torretas no, algo parecido que tiene la telefónica por las calles para llamar) para arrancarle el auricular. Otro se lo impide. Van algo borrachos.

Pronto acudirán a cantarle las cuarenta a los imanes de sus pueblos. Se pierden en la calle gritando: ¡Feliz Navidad!. Con acento exótico. En el fondo están protestando contra este tinglado navideño. Tinglado del que se siente un poco marginados. No lo sienten: ni para bien ni para mal. Son los hijos proletarios de la emigración campesina del Africa árabe. Cuando lleguen a los pueblos de sus progenitores harán una pequeña revolución.

Ya ocurrió antes con los emigrantes e hijos de emigrantes de los españoles cuando se fueron a Europa. Pero entonces había organizaciones que les educaban en la conciencia de clase. Ahora eso no existe. En cambio existen organizaciones islamistas que les pueden proporcionar, sino conciencia de clase, bombas para matar gentes que serían sus hermanos de clase si la tuvieran. Pero como no la tienen, matan a cualquiera. Para ellos: todos son blancos e hijos de puta: los patronos y los obreros. Pero la vida da muchas vueltas y esperemos que de todo este maremagnun salga algo bueno. Esperemos.

jueves, 28 de diciembre de 2006

Iswe Letu: Meles Zenawi

Meles Zenawi es el Primer Ministro de Etiopía. Me he acordado de él, 'agora', con esto de la invasión de Somalia por tropas etíopes. Lo conocí hace años. Incluso me hice fotos con él. Entonces no era primer ministro, sino un dirigente del Tigré, que es una de las nacionalidades que componen el estado etíope. Su labor, entonces, era peligrosísima, continuamente bombardeados por el gobierno central de Megistu a quien combatían. Muy agradable de trato, cordial, simpático... Lo que se diga es poco... Alguien de Valencia quedó en enviar las fotos que nunca llegaron. Hace años que no sé nada de él. Bueno, sé que derrotaron al antiguo gobierno prosoviético y que tomaron el poder... Se las daba de marxista-leninista y de querer constituir la dictadura del proletariado si triunfaba. ¡Qué gracia! ¡Si no había casi proletarios! Lo que el pueblo quería era comer. Si tomando el poder conseguían algo de trabajo para los dientes, ya era un triunfo. He leído por ahí que este año han tenido muchos avances en todos los terrenos... ¡No sé, no sé!... El avance en tierras somalíes, de sus tropas, parece innegable... Pero, ¿a qué coños lleva tropas a Somalia...? Si lo que tienen que hacer los soldados es distribuir los alimentos que tengan (que no serán muchos) por todos los lugares donde carezcan de alimentos. Y con esa guerra contra el hambre ya tienen suficiente. ¿Para qué quieren más guerra?... ¿De qué Marx o de qué Lenín habrá sacado el amigo Meles la consigna de invadir Somalia?... ¡Ay Meles, Meles!... ¡Quién te ha visto y quién te ve!

martes, 26 de diciembre de 2006

Anónimo: Aun enterrado no está

Aun enterrado no está
la viuda casarse quiere
¡Desdichado del que muere
si a paraíso no va!

Lírica tradicional

Marcos de Portela: ¿Qué quere decir labrego?


P-¿Qué quere decir labrego?

R-Home acabadiño de traballos... que traballa moito y come pouco, que á somellanza d'os burros d'arreiro que levan o vino e beben a auga...
........................................................
P-¿Qué e ira?

R-Unha cousa que si nos deixaramos levar d'ela...

Fr. Marcos de Portela
(Catecismo do labrego)

Alfonso de Peñalosa: Hija de los preludios de la aurora

Hija de los preludios de la aurora
hermosamente onírica
tú te has desvanecido a través de la tarde
y ahora te contemplo desfigurada rota
caída en el silencio de unas formas inútiles.

Alfonso de Peñalosa
(Conviviendo con los lentos ruiseñores)

Un Ciego con una Pistola

Frase contra el racismo:

"Un hombre negro que sangrara y corriera creaba, sin duda, problemas, y ellos tenían a toda la raza blanca para proteger"


Chester Himes
(Un ciego con una pistola)

Bla, bla, bla... bla, bla. (Como en Europa)

Los antiguos proverbios de nuestros antepasados seguían siendo verdad. La armonía más bella no es el compás del tam-tam, ni el batir de los xilófonos, ni el concierto de las trompetas, es el concierto entre los hombres.


Ahmadou Kourouma
(Los soles de las independencias)

Habló y habló de la fraternidad que une a todos los negros, del humanismo de Africa, del corazón bondadoso del africano. Explicó qué era lo que hacía tan dulce y acogedor a nuestro país: era el olvido de los agravios, el amor al prójimo, el amor a nuestro país. Fama no daba crédito a sus oídos. A cada rato se metía un dedo en las orejas para destapárselas.

Ahmadou Kourouma
(Los soles de las Independencias)

Becquer, RIMA IV: No digais que agotado su tesoro

No digais que agotado su tesoro
de asuntos falta enmudeció la lira.
Podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Becquer

José Martí: Recuerdos hay...

¡Recuerdos hay que queman la memoria!
¡Zarzal es la memoria; mas la mía
es un cesto de llamas!

José Martí
(Versos Libres)

lunes, 25 de diciembre de 2006

José Mª Amigo Zamorano: En la cima de la vida

En la cima de un árbol
el cadaver
de una cigarra.

Matsuo Basho

En la cima de la vida
del joven
la muerte desgarra.

José Mª Amigo

Becquer: ¡Qué hermoso ver el día!

¡Qué hermoso ver el día
coronado de fuego levantarse,
y a su beso de lumbre,
brillar las olas y encenderse el día!


Gustavo Adolfo Becquer

Goethe: ¡Qué lejos ya!

¡Qué lejos ya! ¿De qué te sirve ahora
el tiempo? Yo no sé que decir;
la belleza me ofrece tantas cosas,
pero todo me pesa y me lastima,
invencible nostalgia me domina,
no tengo más consejo que las lágrimas.

J. W. Goethe

Cita de 'Los Soles de las Independencias'

Sabían que las ovejas de lana no podían meterse en los sitios en que las zarzas rompen los huevos de las pintadas.


Ahmadou Kourouma
(Los Soles de las Independencias)

Lírica Tradicional: Un mal ventezuelo

Un mal ventezuelo
me alzó las haldas:
¡tira allá, mal viento,
que me las alzas!

A. de Salazar
(Lírica Tradicional)

Cita de AHMADOU KOUROUMA

Era más descortés que un macho cabrío que le huele el culo a su madre, arrogante como el sexo de un burro circuncidado.

Ahmadou Kourouma
(Los Soles de las Independencias)

José Martí: Dicen buen Pedro

Dicen, buen Pedro, que de mí murmuras
porque tras mis orejas el cabello
en crespas ondas su caudal levanta.
¡Diles, bribón, que mientras tú en festines,
en rubios caldos y en fragantes pomas,
entre mancebas del astuto Norte,
de tus esclavos el sudor sangriento
torcido en oro descuidado bebes,
pensativo, febril, pálido, grave,
mi pan rebano en solitaria mesa
pidiendo ¡oh triste! al aire sordo modo
de libertar de su infortunio al siervo
Y de tu infamia a ti!
Y en estos lances,
suéleme, Pedro, en la apretada bolsa
faltar la monedilla que reclama,
con sus húmedas manos el barbero.

José Martí
(Versos Libres)

José Martí: VERSOS LIBRES

Y aquel que en la contienda
bajó el escudo, o lo dejó de lado
o suplicó cobarde, o abrió el pecho
laxo y servil a la enconosa daga
del enemigo, las vestales rudas
desde el sitial de la implacable piedra,
condenan a morir, pollice verso,
y hasta el pomo ruin la daga hundida,
al flojo gladiador clava en la arena.

José Martí
(Versos libres)

Iswe Letu: Nuevos Cantantes en la navidad

Esta noche pasada, la gala de TVE nos ha sorprendido con nuevos valores de la canción.


Lo que no es extraño, ya que hasta la presentación ha estado a cargo de un nuevo valor... ¡Raphael!... ¿Os suena?... ¿No?... A mi tampoco...


Aunque el que surjan nuevos nombres, nuevos valores, es ley de vida y en este caso, debe ser, política revolucionaria de la Nueva Televisión Española: unos se apagan y otros comienzan a brillar en el firmamento artístico con luz propia. Así, el elenco ha ido de sorpresa en sorpresa: una tal Lolita... ¿No os resulta conocida?... ¿No?... ¿De verdad que no?... A mí me ha pasado lo mismo... Parece ser que es hija de una tal Lola Flores... ¿Que quién es Lola Flores?... ¿Ni idea tenéis?... Yo, idem de lienzo... Otra fue Alaska... ¿Habéis oído hablar de ella?... ¿Que no?... Pues estáis como yo...


De esta guisa, el tal Raphael (así con 'h' intercalada entre la 'p' y la 'a', no sabemos por qué, y tampoco sabemos la razón de ponerle 'p' a lo que se pronuncia 'rafael', quizás sea signo de los nuevos tiempos) nos ha ido sacando caras nuevas como si de un mago se tratara.


Hasta un novísimo (este, sí, novísimo de verdad, sin recochineo) en superlativo, como os lo escribo. En un rasgo de generosidad, nos presentó... Os preguntaréis, quién era el novísimo cantante que su largueza de alma presentó a los espectadores... Y no lo podéis creer... ¡su hijo!... ¡el hijo del tal Raphael!... El de la 'h' intercalada y el de la 'p'.


De la tal rareza lingüística, de la tal introducción de ambas letras, en un nombre tan corriente en castellano como Rafael, tenemos que declarar, humildemente, nuestra supina ignorancia. Es más, estamos convencidos de que la explicación radica en que al cantante y presentador esto le ha parecido de perlas. En fin... ¡todo supernuevo de verdad... como todos los años!... ¡La revolución está en marcha!

sábado, 23 de diciembre de 2006

Iswe Letu: Estalin, el hijo del albañil ecuatoriano

Marco Esparza es un albañil ecuatoriano al que le ha tocado la lotería en España. Tiene dos hijos: uno se llama Fabricio y el otro Estalin. Estalin, dijo a la prensa (no Fabricio) que había visto el número por televisión. Tal vez fuera Fabricio el que lo viera, pero la prensa cita a Estalin porque le interesa más. No todos los días se ve a un joven al que han puesto por nombre Estalin. Dice el periodista 'que así se llama' y añade 'con 17 años'. Y es que, para el periodista, no puede tener un nombre más políticamente incorrecto. ¡Llamarse Estalin!, ¡un totalitario! pensará el periodista, ¡sólo a un ecuatoriano podría ocurrírsele!... Además, ¡de la montaña!, que no de la vera del mar, ¡que tienen un vivo gracejo! ¡Nada, que estos emigrantes nos van a traer la influencia marxista-leninista! Y es que, a este periodista y a otras muchas personas, no les cabe en la cabeza que, por el mundo, la influencia de la Gran Revolución Socialista de Octubre siga viva; y, a Estalin, por ejemplo, haya gente, de entre esas masas de hispanos, qeu no lo vean como un ogro, sino como un gran dirigente de la clase obrera, durante un período de la Historia de la Humanidad. Y sientan orgullo en bautizar a su hijo con el nombre de Estalin. De una manera natural. Porque, seguro seguro que, Estalin, es solo un joven, hijo de un albañil ecuatoriano. Tal vez, el día de mañana, sea un luchador obrero, como Estalin el georgiano, pero hoy por hoy, no os alborotéis, solo es un joven de 17 años. De modo que, dormid tranquilos, tranquilos, ya tendréis tiempo de matarlo si sigue la senda de Estalin. Si se deja, claro.




Anatema a León Felipe

Igual que el anterior que escribió un poema a Victor Jara, ahora 'Anatema' nos escribe desde el blog http://voydetapas.blogspot.com/ un poema a León Felipe que para nosotros es muy querido, como se puede apreciar con solo ver nuestro blog. Pero es que, además, está muy bien escrito. Y no sólo bien escrito, sino que se aprecia en el/la poeta como se ha empapado con uno de los poetas del 'Camino' que no en vano se apellidaba Camino Galicia (León Felipe). También lo sacamos, como el anterior, del cajón y lo ponemos en el escaparate. Para que todos lo lean. Los pocos o muchos que entren.

A León Felipe

¿Por qué me apego yo tanto
a mi tierra,
a mi casa, a mi hacienda...?
¿Por qué hago yo tan míos,
padre, madre, hijos,
amigos...?
¿Por qué me apego yo tanto
a esta tierra
que esclaviza,
que me convierte en mendigo
de riquezas...?

¿Por qué no soy como el viento
que carece de fronteras,
que se sube a las montañas,
que recorre los caminos,
que se filtra por el bosque,
que mueve tantos molinos...?

¿Por qué yo no tengo alas
como las aves del cielo
para no mirar atrás,
para volar y volar
lejos...?

¿Por qué yo no soy un ave,
por qué yo no tengo un nido,
por qué me apego yo tanto
a las piedras del camino...?
. . . . . . . . . . . .

viernes, 22 de diciembre de 2006

Iswe Letu: Desvelado el Misterio de la Inmaculada Concepción

Cuando, la llamada Virgen María, tuvo al denominado Niño Jesús (ese que luego sería Cristo el Liberador de no se sabe que hombres) lo concibió sin concurso de varón, eso explican al menos los katólikos, apostólikos y romanos. Esta sekta dice que esa parida fue en realidad una Inmaculada Concepción. Bien, muchos tuvimos serias dudas al respecto teniendo, como tenía la María, al lado al carpintero José como marido. Y según estas fuentes katólikas etc, etc, la María no era ninguna casquivana, por lo que era dificil que buscara otro gallo fuera del gallinero. Lo suyo no era eso, por supuesto. Aparte de que, aquellos tiempos, no estaban muy por la labor de dejar libre a la mujer para que decidiera dónde y con quién copular. Corría grave riesgo de ser lapidada, si la pillaban en nefando adulterio. De modo que la concepción fue todo un misterio. Así lo catalogaban los sektarios del Katolicismo, de Misterio. Esto no es extraño, ya que, a ellos mismos, no le entraba en la cabeza que el Niño Jesusito hubiera salido de su madre 'como de un cristal sin romperlo y sin mancharlo' .

Y así ha seguido de misterioso el asunto, hasta que hace pocos días un equipo de científicos británico, dirigidos por Phil Watt, de la Universidad de Liverpool ha descubierto, en el dragón de Komodo, que los machos pueden ser seres superfluos para la reproducción y, por lo tanto, las hembras tener crías sin ser fecundadas por el sexo opuesto. Estos investigadores han detectado ese proceso, de reproducción asexual, conocido como partenogénesis, en dos hembras de dragón de Komodo; dos hembras, en peligro de estinción, que vivían en cautividad en el zoo de Chester (Inglaterra). Por todo lo cual, pensamos que, como a la llamada Virgen María, personaje de la sekta katólika, o bien no le debía de gustar el carpintero, o bien no le atraían los hombres (que también es posible) Jehová le dio esa facultad partenogenésica de engendrar al futuro Rey Salvador de Vaya Usted a Saber Qué sin necesidad de que la cubrieran. Alguien podrá exclamar: ¡Imposible, imposible!; lo que llevará a los sektarios a responder: Imposible, no: ¡Jehová es todopoderoso! Habéis oído bien: 'Dios, Alá, Jehová... es Todopoderoso'. Y ante esa respuesta, en pura conclusión teológica o de sentido común sektario (nada proclive al ateismo) no se le puede rebatir nada. ¡Anda! ¿Por qué?, preguntará alguien: pues porque si (Dios, Jehová, Alá...) es Todopoderoso podrá hacer eso y otras cosas mas imposibles que para él no lo son. ¿O no? Y... ¡Ya le podréis decir so que arre, que ellos seguirán erre que erre metiendo la burra en el trigo!


Con el Brillo del Oro se Van los Opacos Francos

Hoy ha sido el sorteo de la lotería de Navidad. Casi nadie puede verse libre de él. El que más y el que menos quiere escapar de las necesidades crematísticas que impone El Kapital. Es una ilusión. Una trampa. Un señuelo. Un cebo, para cazar incautos que somos casi todos. A este respecto, recordamos lo que hace tiempo le leímos a Marx (Carlos) en una de sus obras, creemos que la que se titula 'El 18 Brumario de Luis Bonaparte'. Entre otras muchas cosas habla de la lotería. Parece ser que el tal Napoleón III (El Aguilucho) había quedado las arcas del tesoro francés vacías y él necesitaba seguir pasándoselo bien. Ideó una estratagema: expuso en un escaparate varios lingotes de oro; imprimió unos papeles, como bonos, que fue vendiendo; el comprador lo hacía, claro, con la intención de conseguir aquellos lingotes por poco precio: apenas unos francos. Así se forró El Aguilucho, porque, como decía Marx, "con el brillo del oro les sustrajo, a los franceses, los opacos francos". ¡No era tonto el individuo, no!

Canto a la Libertad

Desde el blog 'http://sobreverde.blogspot.com/ nos ha llegado este hermoso poema dedicado a Victor Jara. Y lo han colocado debajo del escrito que nosotros titulamos 'recordando a Victor Jara'. Lo destacamos y lo ponemos para que todos los que entren puedan leerlo.

Canto a la libertad

Quisiera amar la vida
desde aquí adentro,
aunque estos muros firmes,
tan estrechos,
me impidan ver la luz del cielo.
Quisiera amar al sol
aunque sus rayos no me miren
ni rocen mi cuerpo.

Quisiera ver el sol
y que me calentara,
tan solo,
un momento,
y que mis pies ateridos
se echaran a andar
y se fuera la humedad de mi pelo.

Quisiera amar la vida
desde mi soledad,
desde este justo encierro,
aunque mi carcelero no me mire,
e indiferente,
fustigue mi cuerpò.

Quisiera gritar al mundo
mi temor, mi amargura, mi miedo,
desde mi soledad,
desde mi infierno.

Quisiera que estas manos mutiladas
pudieran abrazar una guitarra
y que a golpes de tam...tam...
muy suavemente,
entonaran al mundo
un canto de esperanza.

jueves, 21 de diciembre de 2006

Iswe Letu: ¡Ni Vino ni Hostias!: ¡tratamiento contra el estrés!

Es época de Cenas de Empresas. Allí, en los restaurantes, unidos en hermandad, como un solo hombre, curritos y jefes (bueno, mas bien subjefes) comen y beben, hablan y cantan. Y al beber, a veces, in vino veritas, se encienden las lenguas y algunas echan fuego. Algún subjefe se va a casa un poco chamuscado. Y algún currito, también. Incluso, más quemado.

Luego vienen las conversaciones de los días siguientes: "que si tenías razón en lo que le espetaste al jefe, que así había que hacer, que no nos dejan vivir, que son unos explotadores, que no tenemos lo que hay que tener, que si tal y que si cual'. Vamos... que la jamada y el tintorro, no calman al personal. Se estresa más, según la dirección de la empresa. Y para más inri, surgen dirigentes de entre los curritos.

Ante esto hay empresas que, comprendiendo el estresamiento de sus trabajadores, están suprimiendo esas cenas. Las sustituyen por otros regalo: regalo de un tratamiento contra el estrés por Navidad, denominado Atlasprofilax. Lo ha comenzado a hacer la empresa zamorano-portuguesa INEC y es pionera en España. A partir de ahora, cuando llegue el proletario a casa y le pregunten:

-"¿Este año no te han dado ni cena de empresa, ni cesta de regalos?

Contestará:

-No, pero tengo de regalo navideño un tratamiento contra el estrés.

-¿Y eso se come?

-No, pero ahorra trabajo el estómago. Y eso es de agradecer.


miércoles, 20 de diciembre de 2006

José Mª Amigo Zamorano: Toro Embridado de Serpientes

Un rabino cabalgando

Fuera por el recordatorio o no, lo cierto que el vino llamó al vino y León se echó un buen lingotazo entre pecho y espalda.

Su salud empeoraba por momentos y solo los recuerdos lo mantenían consciente y lúcido durante unos instantes.

Le dieron arcadas y vomitó.

Se sentó en el único asiento que tenía: una silla con el respaldo cascado que en nada se parecía a aquellas sillas donde se sentaban para la cena de la fiesta de Pascua.

Rememoraban entonces la historia familiar; los Anqaua eran sefarditas, expulsados de España por los tristemente famosos Isabel y Fernando, apellidados Católicos, que, en su forzado desplazamiento, emigraron al norte de África; luego a Turquía; para mas tarde asentarse en Samarcanda y Tashkent; había habido varios rabinos; de todos ellos destacó Efraím Anqaua una mezcla de nostálgica fidelidad a Sefarad y de energía combativa; firmeza de principios por la que fue recordado como el Rabino que Cabalgaba un Toro Embridado de Serpientes, al recomendar a los fieles asistentes a la sinagoga ser indómitos, vigorosos y bizarros como un toro, ante los agresores; y cautelosos y escurridizos, como los culebras, ante los poderosos: "debemos comportarnos como jinetes en toro embridado de serpientes; es decir que la sagacidad y el entendimiento encaucen nuestra voluntad de contrarrestar la poderosa injusticia: así seremos invencibles", se solía recordar el remate de sus sermones con indisimulado orgullo; el rabino Efraím, contaban, había muerto añorando la judería de Hervás, hermosa villa de la provincia de Cáceres, en Sefarad y que, para su desgracia, como para tantos otros, fue enterrado en tierra extraña, en la arábiga Tlemecen.

León, a su antepasado, siempre lo comparó con Carlos -- llamaba así al famoso judío alemán Marx como si de un amigo se tratara -- "salvando las distancias, claro", por esa postura intransigente y sagaz con los opresores.

Con esa manera de ser a él no le hubiera importado ser rabino; si fuera creyente, que no lo era.

--¡Lamento no poder asirme a nada! ¡ni tan siquiera a la añoranza!

Dolorido, cansadísimo y muy debilitado por la paliza, la pérdida de sangre y los devueltos, se levantó dispuesto a despojarse de sus vestiduras para echarse en la cama y descansar.

Se enredó, medio mareado, con la pata de la silla dándose de bruces con el espejo; este le devolvió el rostro de un borracho ensangrentado tan extraño que visto en una foto se hubiera interrogado acerca de la identidad de sujeto tan mal encarado.

Sacándole la lengua al espejo se dijo que tenía que cuidar de si mismo de lo contrario nadie lo iba a hacer por él.

Mañana mismo liquidaría con su tío Samuel la heredad de Tashkent y se iría lejos, muy lejos; pero ¿donde?... ¡qué mas da!... a USA, por ejemplo; que ¿qué coños se le había perdido allí?: nada; y nada quería encontrar; se le había ocurrido USA por ... ¡que leches sabía!, pura casualidad; por continuar la corriente de otros amigos judíos que habían recalado en el "seno del monstruo" para conocerle "las entrañas" aunque su "honda fuera la David".

¡Que perra le había entrado con lo judío! Tenía que hacer algo y pronto si no quería acabar mal, muy mal.

Se le ocurrió, en la nebulosa del mareo, lo de Wole Soyinka, el nigeriano, riéndose en los morros de los defensores de la Negritud:

-- "El tigre no proclama su tigritud". Ni el judío su judaísmo, ¡joder!. ¿Por qué tengo que hacerlo? Soy judío por qué si y a mucha hondra.

Inició una especie de corte de mangas que abandonó en mitad de la acción y se cayó de bruces en el suelo.

Luego quedóse como adormecido riéndose de la chanza; últimamente sueña que se extiende, que se estira, que se alarga y se pierde en el infinito como un encefalograma plano.

La sangre, que brota de la comisura de sus morros sonrientes, era una socarrona lengua -- sin crestas, ni valles, tal que ese encefalograma plano -- dirigida al otro lado del espejo tal como si hubiera algún rapado caminante.
...........................................................................................

("El tigre no proclama su tigritud". Ni el judío su judaísmo, ¡joder!. ¿Por qué tengo que hacerlo? Soy judío por qué si y a mucha hondra)

Jean-Josep Rabearivelo: Sus dos manos están llenas de naranjas (+)

--Sus dos manos están llenas de naranjas; bien, yo le pediría
una pero me da vergüenza con ella. ¡No obstante si le hiciera
demasiado caso a mi vergüenza, la boca se me haría agua!


--¡Quién le haga demasiado caso a su vergüenza nada tendrá;
quien a sus responsabilidades tema
no conseguirá lo deseado!

Jean-Josep Rabearivelo

(En mi cuaderno de notas aparecía a continuación este escrito: "ESPAÑA-MADAGASCAR: No hay tanta diferencia". Posiblemente me estaría acordando del refrán: "Quien tiene vergüenrza, ni come ni almuerza")

(+) Título puesto por nosotros

José Mª Amigo Zamorano: ENCEFALOGRAMA PLANO


León Saldaviel Anqaua, El Sefardí, nieto, biznieto y tataranieto de rabinos salió a la calle a pasear sin norte ni rumbo. No podía tenerlo. La vida le había enseñado que sin una idea a donde ir, no había camino que tomar ni meta donde llegar; luego le inculcaron que "sin ideología revolucionaria no hay movimiento revolucionario"; lo cual le pareció de perlas, en consonancia con lo que la vida diaria le mostró a lo largo de los años. Pero había mas: le afirmaron aquello de que "el que no tiene ideología, es como el que no tiene alma".
Con el paso de los años las ideas comenzaron a tambaleársele; y ahora, prácticamente, no tenía nada de eso: tampoco tenía casi resto de lo otro, ni brizna de lo de mas allá: ergo, no tenía alma. Era un desalmado desarmado. Y de los desalmados se podía esperar cualquier cosa: había que precaverse de ellos.
Desalmados sin la ideología revolucionaria, faro, brújula, quinqué, linterna o candil que les alumbrara el camino: no tenían camino que seguir. De modo que al salir de casa pueden torcer hacia una calle o hacia otra: depende del humor del instante. Ya se comprende perfectamente el por qué caminaba sin norte, ni rumbo: al albur.
Era por lo tanto inútil y peligroso para la sociedad, a pesar del desarme, en razón de que los diseñadores, los encauzadores sociales --arreadores todos-- no podían programar nada con garantía fiable de éxito dadas las singulares reacciones que semejante individuo podía tomar. Así no había diseño posible. Tenían que estar alerta: desposeído, sí; y monstruoso, también.
Él se lo estaba creyendo; bueno, por mejor decir, flotaba en un mar de incertidumbres; mas todavía: en un encrespado piélago: primer paso, pensaba, para su devastación completa.
Ya en la puerta del edificio, se paró un buen rato en el peldaño, mirando la rosa de los vientos, hasta determinar su andariega trayectoria; por fin encaminose a la izquierda; por inercia. Escasos transeúntes se aventuraban, esa noche, con la niebla espesa que se había cernido sobre la metrópoli.
La humedad, la helada humedad que, no obstante, preludiar la primavera, taladraba, como un berbiquí, hundiéndose en los huesos. Y mas a él que, por toda protección, tenía una chaqueta de entretiempo: poca defensa, escaso abrigo, ante tamaña fresquera meteorológica. Se estremeció.
Coches y mas coches surgían de improviso al escenario de su mirada para evaporarse rápidos tras el cortinaje neblinoso; pero no sin antes enviarle una vaharada de humo y niebla helada que le hacía toser provocándole arcadas. Se arrimó a la pared y vomitó la poca comida y el mucho vino que se había echado al coleto.
No podía acusar a los automóviles, ni a los automovilistas, de su estropicio estomacal sin incriminarse a él mismo, máxime teniendo, como tenía ya hace años, un pequeño vehículo. Si no lo usaba se debía simplemente a que el escaso combustible que le quedaba en el depósito lo retenía para casos relevantes.
Si le preguntaran, y alguno podría interrogarle, no sabría determinar, en esos precisos instantes, las características de esos realces; siendo completamente veraz, y lo era, no apreciaba protuberancia, cresta o altibajo por parte alguna; no lo advertía ni en él ni en su entorno: todo era ... ¡eso!, como un encefalograma plano, liso, llano, raso... Palabreja esta, "encefalograma", que aún teniendo concomitancias necrológicas --o por tenerlas precisamente-- le venía ahora a la memoria produciéndole un ligero escalofrío.
Y ese "encefalograma" corroía lo poco que quedaba de sus, ya desgastadísimos, fundamentos ideológicos --ideas que le enseñaron los remendones socialistas con los que hablara, antaño, siendo un adolescente-- que le empujaron a contender sin tregua ni cuartel contra las "ideas generales":
-- "Análisis concreto de la situación concreta, muchacho: nada de ideas generales sustento de la burguesía que quiere hacer el mundo a su imagen y semejanza" --le recomendaban siempre.
¿Qué podía analizar él, aquí y ahora?, ¿dónde encontrar esas concreciones?: no había salientes, relieves, volúmenes... que pudiera columbrar desde diversos ángulos; comparar el juego de iluminaciones y obscuridades para, por ejemplo, sitiar, acosar y, finalmente, marginar demarcaciones tenebrosas: no había nada de nada.
Y lo que hubiera, que él no lo veía por ningún sitio, se le escurría como pez de entre las manos. Lo que se le presentaba a la observación, mecánica tal vez, era esa indefinida realidad; y le indicaba el éxito de todo aquello contra lo que había luchado: la victoria de las ideas, de los conceptos generales; por todas partes y a todas horas; lo concreto estaba oculto, no se veía.
Bueno él era un hecho concreto; pero no contaba para la patraña con mayúscula; era un encefalograma liso, raso; y para mas inri, desalmado y desarmado; es decir: triplemente plano.
Había, eso sí, coches, muchos coches; calles, muchas calles; niebla, mucha niebla; frío, mucho frío... muy común, muy general, todo.
Al separarse del paredón luego del vómito y continuar su desequilibrado callejeo le sale al paso una espantajo, un fantasma: nada específico, solo la voz:
--Una limosna, señorito, ¡por amor de Dios!; tenga compasión de esta madre con cinco hijos y un padre en paro que no puede alimentarlos.
--A bueno has ido a pedir; si yo te contara... -- contesta.
--¡Ojalá te mueras de frío, cabrón!
Prosiguió adentrándose en la niebla.
Cada vez siente mas frío. La chaqueta se le ha humedecido y ya no le sirve para nada.
Le asalta la luz de un bar. El rótulo pregona "Bar Israfel". Enfrente del mismo unos negros bobos de Burkina Fasso han puesto un tenderete de venta ambulante.
Para espantar el frío del cuerpo se dan palmadas a la espalda cruzando los brazos. Se introduce en el bar casi a trompicones y se da de bruce contra el mostrador. Cuando alza la vista queda prendida de un retrato:
-- ¡Coño!, a ese lo conozco yo... ¡claro!, Edgar Poe.
Pide un vaso doble de vino tinto.
--¡A ver, el dinero!; que te conozco como si te hubiera parido -- le espeta el del mostrador.
--Dame el vino, joder: que tengo dinero.
En un santiamén se bebe dos dobles; su cuerpo se entona al contrarrestar el calor del vino y del local al frío de la calle y de la chaqueta.
En la televisión están debatiendo sobre la juventud: uno de los contertulios generaliza diciendo que ésta, la juventud se entiende, nada en la abundancia; luego interviene otro y otro... están de acuerdo todos en que les han educado mal: viven en la despreocupación y la molicie.
Piensa que no todos los jóvenes son iguales; sin ir más lejos y para muestra, los negros bobos de Burkina Faso que están ahí en la calle; pero inmediatamente se retracta de su consideración diciéndose que es posible que tengan razón; al fin y al cabo su anterior pensamiento ha sido quizás puro reflejo de la ideología que tuvo y que ya no tiene al abandonarla por fracasada, como lo ha sido, en todos los frentes; ahora dominan las ideas generales; los encefalogramas planos.
Y por si le cupiera alguna duda ahí están, sin ir mas lejos, esas eminentísimas estrellas del debate televisivo demostrándoselo con argumentos que, sin convencerlo del todo...
Un movimiento de los parroquianos del establecimiento le hace desviar la vista del púlpito moderno en dirección de las cristaleras que dan a la calle: un grupo de "cabezas rapadas" ha irrumpido a patadas tirando el puesto de venta a los negros que aterrorizados huyen.
¡Pobres negros! piensa con una mezcla de conmiseración y desprecio, contemplando la escena; y, contemplándose a él y a los clientes del bar; convendría ahora, en ese preciso momento, analizar el caso concreto en la situación concreta, pero no puede llegar a ninguna conclusión al ser, a todas luces, el movimiento corporal prácticamente un encefalograma plano: solo se han movido más que los ojos.
Una patada en la puerta que se abre astillada, voces, aullidos -- "¡mirones, inútiles, jilipollas!"-- unos puntapiés en el culo, "judío de mierda", oye; y casi de inmediato le golpean la cabeza con algo duro, quizás un bate de béisbol y cae al suelo al suelo todo lo largo que es, lo que ha conseguido interrumpir su casi conclusa encefalogramada reflexión.
Con la misma rapidez que entraron los rapados emprenden la huida.
Se apodera el silencio del local tan solo roto por la cháchara de la televisión; uno de los bonzos o sacerdotes de la cultura insistía perorando -- bla, bla, bla-- sobre la despolitizada y apática juventud de hoy en día.
Alguien le ayuda a levantarse. Tiene la cabeza abierta y la cara ensangrentada. Medio grogui pregunta al camarero:
--¿Que te debo?
--Nada: no me debes nada; y vete a curarte pronto; de lo contrario la vas a diñar.
--Gracias -- dice y abandona el local mientras se van animando las opiniones en los corrillos de los clientes: que si "¡qué cabrones!, ¡racistas!", etc --bla, bla, bla-- que si "conmigo iban a dar", que "no hay gobierno", que...
La niebla se ha espesado muchísimo, hasta el extremo de no verse más que algún metro delante del que camina.
Atraviesa la calle y se adentra, con paso vacilante aunque decidido, en la espesura. Un camarero, que sale a la terraza cabreado porque iba a cerrar, tiritando saluda al sol que se ha sentado, tan pancho, a tomar un helado.
Y un estudiante pobre se acerca a la mesa para aprovechar la luz y el calor del astro: lleva esperando horas y la patrona del piso no ha venido aún de gastarse el mes de los pupilos.
En el mismo centro de la calle, una tribu de negros --bobos de Burkina Faso-- ha levantado su fuego ancestral: en plena calle; tocan el tam - tam; bailan; se van a cenar un cabeza rapada que, asándose en las parrillas como un san Lorenzo, llora como una Magdalena ¡él, tan hombre!; había concebido una estratagema: entrar en los estómagos de los africanos para zurrarles la badana a los hígados africanos con un bate de béisbol; pero no se lo han permitido cortándole las manos .
Cansado de andar entre la neblina se para con los negros con ánimo de congraciarse con ellos; dolidos, como están, por su pasividad, no le hacen ni caso.
Ha perdido mucha sangre; y se siente dulcemente extenuado.

José Carlos Rovira: En Líneas de Silencio

Por eso,
apunté en líneas de silencio vuestros nombres,
para, cuando las alas de la paloma
recorrieran de pronto los caminos y el viento,
poder recordarlos y reescribirlos de nuevo,
una tarde cualquiera,
en las paredes de la historia.

José Carlos Rovira
(Apunté en líneas de silencio vuestros nombres, III)

("Para poder recordarlos y reescribirlos en las paredes de la historia")

José Bergamín: Como un viajero perdido (*)

Como un viajero perdido
de noche por la montaña
espera que llegue el día
para ver por donde anda,

yo estoy esperando siempre
ver clarear la mañana
con otra luz y otros ojos
en los que pueda mirarla;

y salir de la zozobra
de esa oscura noche larga
viendo cómo su agonía
es la agonía del alba.

Pepe Bergamín

("Yo estoy esperando siempre ver clarear la mañana con otra luz y otros ojos en los que pueda mirarla")

(*) El título se lo pusimos nosotros

Pedro Lezcano: Muchachos soñadores

Muchachos soñadores
bajaos del corcel, tirad el sable.
Cuando las botas pisen los olivos
y su símbolo aplasten,
coged su savia espesa, echadla al mar
y veréis como aplaca tempestades.

Pedro Lezcano
(Consejo de paz)

("Muchachos soñadores bajaos del corcel, tirad el sable". Aquellos 'muchachos soñadores' lo hicieron: arrojaron las armas. Y ahora sus hijos no tiene ni casa donde vivir.)

Xosé Luis Méndez Ferrín: Desde a noite de pedra

Desde a noite de pedra que contou Celso Emilio,
dende a cadea, dende a sotana e a tralla,
reclamamos que volvas, compañeros da ialba.
Comandante caído. Ponte, rebozo, chaira
do corazón. Que volva a reinar nos curutos
a espranza guerrilleira, a rebelión armada.


X. L. Méndez Ferrín
(Na memoria de Ponte)

"Que volva a reinar nos curutos a espranza guerrilleira, a rebelión armada"

Agustín Millares Sall: Aún aullan los lobos

..........................................
Aún aullan los lobos
en noches que aún son indescifrables,
albergues del demonio
hasta el amanecer en que lo vemos todo
con pupilas actuales.

Agustín Millares Sall
(El pozo de Arucas)

Pablo Neruda: Declaración de Amor

Tus brazos son como alhelíes
de Carampangue y por tu boca uraña
me llama el avellano y los raulíes.
Tu pelo tiene olor a las montañas.

Acuéstate otra vez a mi costado
como agua del estero puro y frío
y dejarás mi pecho perfumado
a madera con sol y con rocío.

Pablo Neruda
(Fulgor y Muerte de Joaquín Murieta)

José Hernández: Dende chiquito gané

"Dende chiquito gané
la vida con mi trabajo,
y aunque siempre estuve abajo
y no sé lo que es subir,
también el mucho sufrir
suele cansarnos ¡barajo!"

José Hernández
(Martín Fierro)

Cuando me vido acercar
"¿Quién vivore...?", preguntó;
"¡Qué víboras!" dije yo.
"¡Ha garto!" me pegó el grito,
Y yo dije despacito:
"¡Mas lagarto serás vos!"

J. Hernández
(De idem)

LOPE de VEGA: En la Libia calor

En la Libia calor, hielo en Noruega,
de sangre, de armas y sudor cubierto,
sufre el soldado; el labrador despierto
al alba, el campo cava, siembra y riega.

Lope de Vega
(Del soneto XIII)

Pablo Neruda: Los nazis

¡Los nazis con su güadaña
cortaron el corazón
de España!

¡Maldición!

P. Neruda
(Fulgor y Muerte de Joaquín Murieta)

Iswe Letu: Soñar regalando

Soñaba regalando
y el egoismo llamó:
cada aldabonazo
me rasga el corazón.

Fray Luis de León: Un No Rompido Sueño

Un no rompido sueño,
un día puro, alegre, libre quiero;
no quiero ver el ceño
vanamente severo
de quien la sangre ensalza o el dinero.

Fray Luis de León
(La Vida Retirada)

Iswe Letu: Aldabonazos de Egoismo

Llaman a la puerta
y estoy soñando yo:
¡Ay, los aldabonazos
puro egoismo son!

Anónimo: Si queréis salid cuando el alba

Si queréis salid cuando el alba


a alumbraros salga, 


que si mi esperanza


el si vuestro alcanza,


por mostrar mi fe,


el sol cubriré


con una enramada


del gran perfición.

Anónimo

Iswe Letu: Lanzando Embates

ondulas las olas
lanzando embates
al asalto del hombre
que las combate
ondulan las olas
lanzando embates
al asalto del hombre
que las combate
ondulan las olas
lanzando embates

Jorge Manrique: Este mundo bueno fue

Este mundo bueno fue
si bien usásemos de él
como debemos.

J. Manrique

Iswe Letu: Amapolas de Invierno

Para coger amapolas,
loco, en invierno salí;
por volverme cuerdo,
madre, la nieve bebí.

Anónimo: Te añoro...

Te añoro, como alguien,
cuya barca, en los vientos veraniegos,
es arrastrada a la deriva y perdida,
que añora tierra y encuentra
--de nuevo la brújula lo dice--
un mar gris y vacío.

Poesía Anónima Africana

Gonzalo de Berceo: Vuestra lengua

Vuestra lengua tan palabrera
¡Eya velar!
Havos dado mala carrera.

Gonzalo de Berceo

martes, 19 de diciembre de 2006

23 D: Macro-Manifestación Por La Vivienda

23-D: Macro-Manifestación por la vivienda en varias ciudades de España

Vuelve a la calle por Navidad

No podemos volver a casa por navidad porque todavía no nos hemos marchado de ella


Despues de la primera sentada por una vivienda digna se han convocado muchas otras, todas ellas desorganizadas y disgregadas en unas pocas ciudades.
Este es un problema a nivel estatal, es por éso que se convoca una Macro-Maniestación, no una macro-sentada, para el SABADO 23 DE DICIEMBRE A LAS 17:00 HORAS, se convoca con tanta antelación para que se difunda lo máximo posible, se ruega a todo el que reciba este mensaje que lo difunda de todas las formas que se le ocurran, panfletos, mails, foros de Internet, cartas a los medios de comunicación, a todo tipo de asociaciones...

CÓMO SE REALIZARÁ:
Esta manifestación se hará en forma de marcha, cortando el tráfico por las principales calles de España, ya que ha quedado claro que las simples sentadas no son atendidas, aunque nunca se abandonará el espíritu pacífico con el que esta iniciativa ha nacido. Si la policía detiene la marcha, se volverá al punto inicial pacíficamente, sin enfrentamientos, y se esperará a que se pueda reanudar, en el caso de no poder hacerse, se convertirá en una sentada más pero se habrá llamado más la atención. Debido a las fechas navideñas de la MACRO- MANIFESTACIÓN el slogan principal será:
"No podemos volver a casa por navidad porque todavía no nos hemos marchado de ella."

CIUDADES CONVOCADAS:
Madrid: Puerta del Sol; Barcelona: Plaça Catalunya; Zaragoza: Plaza del Pilar; Salamanca: Plaza Mayor; Valladolid: Plaza Mayor; Pamplona: Plaza del Castillo; Vigo: Puerta del Sol; Elche/Elx: Plaça Baix; Collado Villalba (Madrid): Plaza del Ayuntamiento; A/La Coruña: Plaza de Maria Pita; Toledo: Plaza de Zocodover; Córdoba: Plaza de las Tendillas; Palencia: Plaza Mayor; León: Plaza de San Marcelo; Bilbo: Plaza del Teatro Arriaga; Granada: Fuente de las Batallas; Badajoz: Plaza de San Francisco; Málaga: Plaza de la Constitución; Sevilla: Plaza Nueva; València: Plaza de San Agustín; Albacete: Plaza del Altozano; Jaén: Plaza de las batallas. ¡Ah! y "Ey! En Cádiz también! A las 17.00 h el 23 d diciembre en la Plaza de San Juan de Dios, frente al Ayuntamiento! Salud!", exclama un gaditano.

Si crees que eres libre es que no has volado lo suficiente como para encontrarte con tus rejas. si eso, que se organice de nuevo, todos unidos, espero que los malditos politicos se enteren...

NO REENVIES, CORTA Y PEGA

Más información:
V de Vivienda: http://bcn.vdevivienda.net/
Plataforma por una vivienda digna: http://www.viviendadigna.org/
Burbuja.info: http://www.burbuja.info/inmobiliaria/

PPara los corruPPtos

Detenido el nuevo responsable del PP en Telde acusado de corrupción municipal.

José Luis Sánchez González ocupaba el cargo desde el 24 de noviembre, tras la dimisión de la presidenta del partido, también inculpada en el 'caso Faycán'.


Sobre esto de la corrupción copiamos un texto de 'Rojilla' en la página 'IBLINEWS' titulado 'AQUÍ HUELE A CHORICILLO':

"PPara los desmemoriados, ppara los despistados, ppara los sectarios, ppara los que no saben; ppara los que no saben ver la corrupción de su ppropio ppartido y sí recuerdan la de otros –aunque hayan pasado cien años-, ppara todos vosotros, en especial, publico estos 90 casos de corrupción del ppartido más limpio, decente y honrado de los que coexisten en el panorama nacional y haya pisado nuestro suelo patrio, según muchos de los que pululan por aquí. Lo hago con la única intención –como cual hermanita de la caridad- de abriros los ojos a la verdad –aunque duela, la verdad siempre tiene que prevalecer-, quitaros la venda o la careta según sea vuestro caso, eso elegirlo vosotros mismos.... " (Y a continuación 'Rojilla' pone los 90 casos)

NOSOTROS, COPIANDO ESTO, NO QUEREMOS OCULTAR A LOS OTROS CHORIZOS DEL PANORAMA POLÍTICO, SIMPLEMENTE, COMO DICE LA 'Rojilla', PARA QUE "los uséis la próxima vez que algún guerrero de la “ultra-decencia” os avasalle con la impoluta imagen de su ppartido".

lunes, 18 de diciembre de 2006

José Mª Amigo Zamorano: No Pierdas Mas El Tiempo


No pierdas más el tiempo que de nada servirá. Mañana, cuando la mirada, a fuerza de buscarte más allá de los montes, más allá de la urgencia, más allá de la angustia, mas allá… haya abierto un camino a través de las rocas, como quien posee la potencia de un láser, mañana no necesitaré de ilusiones, de mejunjes, de afeites, de ungüentos, y veré por fin sin cortinajes, en toda su cruel desnudez, lo que realmente quiero: a mi amiga, la bruja orgullosa, la que me dio fuerza en la mirada en las mágicas noches de niñez estrellada o cenicienta. Y la veré humillada, vencida, suplicante como pobre mendiga, sumida en una hoya de viejas, carcamales, pellejas. Sus senos entonces tersos, frescos, abultados se ofrecerán como piras de secas carboneras ¡qué vida, tan canalla y tan puta!



Mañana, el tiempo se abrirá para descubrir vacía nuestra olla común; sí, nuestra cazuela común tan sin nada e inútil como la mano desarmada de un vencido; tan sola y desnuda que ni un puñado de mijo distraerá el baile de su hervor: con la escarcha de otoño, tras el muro derruido, se multiplicó como hongos la babosa, arrasando las huertas que, mal que bien, a pesar de algunos infames hortelanos, florecían por doquier en las solanas.

Mañana, las más hermosas nueces de Ifá que colgaban de los nogales, redondas, gordas, brillantes... se me habrán vuelto, simples almendras de palma; mañana, hoy no, que en la boca vacía, reina la risa de los dientes lustrosos, mostrados, como ropa tendida, al vecino, para darle envidia con el rítmico sonreír, no de las semillas del ñame, sino con el ñame soñado que esperan sus tripas desiertas.

Mañana, cuando el aire no esté henchido, colmado, atiborrado... como queráis decirlo... lleno, con el ruido continuado y espirituoso, de la molienda del ñame, en años, como estos, de bocas vacías; mañana, cuando ese ruido, que en los últimos tiempos, como opio del pueblo, nos ha distraído de la realidad, machacando los oídos, hasta extremos feroces, increíbles, se haya ido con ese viento helado.

Mañana, disipada la ilusión, cuando el viento sople limpio de esos mil ruidos que produce la trituración del ñame, en años, como los actuales, de tremendas ausencias; cuando sople indiferente y misericordioso, próximo y lejano a la vez, cuando nos veamos libres de la seca hojarasca, que no era mas que un burdo camuflaje para liberarnos mutuamente... si, cuando mañana, acariciando con su pureza la mirada que nos embarga, la misericordia y la cercanía, echen, como quien dice, una mano amiga y cordial, aliviadora y mansa, sobre nuestro desconsolado espíritu.

Mañana, cuando nos arañe la indiferencia, llena de brutalidad y lejanía, silbando fríamente, por entre las rendijas de nuestra interina morada, de nuestra intemperie, se burle de nosotros y (su pureza ha dejado la inocencia metida en el zurrón de la bondad) como si contemplara nuestra perentoria necesidad como una tragedia, que lo es, desde una ventana inaccesible, -qué más da, cerrada o abierta-, sople y sople, sin importarle lo que le rodea y...

Y mañana, pareciendo... pareciendo... a esas fieras que saborean de antemano la muerte de su víctima... mañana, cuando la mirada abra caminos en la roca, buscándote ansiosamente, perentoriamente, urgentemente... como tu quieras decirlo... a vida o muerte, contemplaré las mentiras substanciosas, esas de todos los días: viajeras sempiternas, por los siglos de los siglos.

Mañana veré entre otras falsedades, a la Tolerancia y al Respeto, por ejemplo, mientras preparan con minuciosidad los arañazos, limpiándose y afilándose las uñas... mentiras todos repletas, preñadas, atiborradas, colmadas... como vosotros queráis... llenas, tal vez, de laminillas de acero, -como aquella famosa "lacy dog"-, afiladas, cortantes, como cuchillas de afeitar.

Pero, mañana, una vez más, aún con el tesón de los vientos que, glaciales o simplemente helados, soplen desde el origen; aún con la decisión de continuar soplando sin misericordia; ni aún con esa constancia, ni siquiera con ese aire sin ruidos, purísimo, transparente... como tu quieras explicarlo... limpio y cruel, ellos, muchos de ellos, -sino todos-, no se percatarán de la lenta, paciente e irremisible muerte del paño.

Pero mañana, digo yo, esos jóvenes -no todos, ¡qué exageración por mi parte!- no oirán la muerte del paño. Y menos aún su lenta y dolorosa agonía, aunque luego se extrañen al comprobar que se ha convertido en mil jirones. No pierdas más el tiempo, de nada servirá.

Iswe Letu: Decisión


Y decidió transformarse.



--"Querer es poder, --se dijo--: mudaré de conducta, reformaré mi casa, cambiaré mi ropa, labraré mi tierra... poblándola luego con rododendros perfumados y...

Y cuando comenzaba a aspirar los perfumes de la selva tropical, sus ojos se abrieron tumbado en la acera de un frío amanecer.

Iswe Letu: Frustración

"tu ser es palabra que reconcilia con la vida, habla..."

Rahandraha


*

Y riéndose habló para decir, no.


Y su risa se quebró en los dientes del león.

Y riéndose habló para decir cien veces, no...




... y
su

risa
se
quebró
entre
los
dientes
del
reloj.

Iswe Letu: Violenta Amenaza

"La noche que llegó es negra
hay que marchar sin ruido
"

Alfa Ibrajín Sow


*

Y se anunció mucho antes aún de las primeras luces de la aurora:

Sería una larga y negra noche. Chirriaban los frenos de la prudencia.

Los nervios se encrespaban en los picos acerados de las sierras

y ya se helaban, en las oscuras cavernas del sueño, mil canciones...

luego cada cual destapó la espita de sus cóleras en el aire desnudo;

cubrió de claros y relucientes escupitajos su encristalado escaparate;

y escondió las bridas en el sótano para desvergüenza de su mano;

por fin las ideas se volvieron glaciales y pesadas como el mármol;

por el contrario los pasos levitaban cautelosos como el andar de los felinos;

los nervios se encabritaron rechinando en los dientes de las sierras;

abandonaron encolerizados los bocados de la tímida prudencia;

y, como se anunció mucho antes de las primeras luces de la aurora,

la noche que ha llegado es tan escura que hay que andarse con cuidado
.


Iswe Letu: Y no, no me valen

... y no
me valen esas voces que os salen del ombligo colmadas de oropeles,
ni esos ojos sesgados de cálidos carámbanos que ocultan el narciso...

... y no
no me valen esas voces que os salen del ombligo colmadas de oropeles,
ni esos ojos oblicuos de cálidos carámbanos que ocultan el narciso,
en recia pervivencia, en querella constante con la sangre que acusa
ardiente en su pobreza...

... y no no
no me valen esas voces que os salen del ombligo colmadas de oropeles,
ni esos ojos oblicuos de cálidos carámbanos que ocultan el narciso
sin lograr hacer sombra a la sangre desnuda que brilla en sus anhelos
de una piedra preciosa que es tierra fecunda sin ladridos ni cercos...

... y no no no,
no me valen esas voces que os salen del ombligo colmadas de oropeles,
ni esos ojos oblicuos de cálidos carámbanos que ocultan su narciso
como tapan la mierda extendiendo un tapiz que es muladar florido
en la región sombría de los sueños atroces...



Iswe Letu: La Frágil Ternura

Frágil ternura

Quisiera que esa frágil ternura, efímera y fugaz como el tiempo del batir admirado de un párpado, quedara albergada en la retina...

Ya que son pocos, muy pocos, los que se inclinan ante la mirada, tímida, sorprendida e indefensa, de los Hijos de los Hombres que, en su obligado peregrinaje, encuentran una parte de la tierra, y, aun amándola, les es extraña, hasta hostil, como hiena acorralada...

Ese gesto de hospitalidad humilde que no es adulación hipócrita, deja confusa a la muchedumbre y restablece el origen esencial de todos los albergues alzados, no con ánimo agrio de DEFENSA sino con la serena convicción de alojar al cansado caminante.

Iswe Letu: Ni naiz

¿Quién soy yo?

¡Joder!

Me estoy volviendo
tan deshonesto
que quiero conocerme.

¿Quien soy yo?: ¡Oh, quién va a ser!
el espejo donde se miran los demás.

La sublime quietud
del pájaro del pensamiento puro.

Soy el que soy: un dios:

nada por tanto.

Me han convencido:
diluido en la individualidad.





Iswe Letu: Ni ere naiz

"Yo soy el de siempre",

dijo y tal vez mintió
sin darse cuenta.

Iswe Letu: Tablero de Ajedrez


USA se ha empantanado en Irak. El goteo de soldados muertos es contínuo. Incesante. Quisieran irse, pero... ¿quién controlaría el petróleo? ¿Arabia Saudí o Irán? Ahí está el dilema. El informe Baker indica que deberían iniciarse conversaciones con Irán. Tampoco quieren dejar de lado a Arabia Saudí. Y por otra parte no quisieran a ninguna de las dos, porque sería ayudar a levantar una nueva potencia mundial y con China como competidora en el mundo... ya tienen bastante los USA.


Mientras, parece ser que Arabia Saudí ayuda, con una buena riada de millones de dolares, a los suníes... para la compra de armas, claro, no para leche o chocolate o zapatillas... Irán, es de 

suponer a no ser que sea uno un inocente, hará lo mismo con los chiíes. En el entretanto... muertes y más muertes por Alá; es decir: Alá es El Petróleo, Los Príncipes, La Banca... en suma: El Capital... ¿Y El Trabajo? El Trabajo... es decir: Los Obreros, Los Campesinos... ponen La Sangre, El Dolor, Las Lágrimas... es decir: Los Muertos... para mayor honor y gloria de Príncipes, Banqueros... es decir: Los Grandes de Siempre... por ahora.

domingo, 17 de diciembre de 2006

José Mª Amigo Zamorano: Almendros en Flor


ALMENDROS EN FLOR


Esta tarde he estado partiendo almendras. De mis almendros. Y me he acordado de lo hermosos que son cuando están florecidos. Hasta el tronco parece iluminado con otra luz.

Algo de eso dicen de las mujeres cuando están preñadas. Preñadas parece más tosco que embarazadas. Pero no es así, es tanto o más hermosa la palabra 'preñez'. Y es que hay mucha memez en el habla de hoy en día. Muchas veces producto de la ignorancia del hablante.


¡Ah, estaba escribiendo del árbol del almendro!

En Castilla los almendros se adelantan en su floración con respecto a otros árboles. Son como la vanguardia de la primavera en el invierno. Pioneros de la luz y a veces, muchas veces, sufren en madera propia ser los adelantados de las masas arbóreas. Vienen las heladas y los abrasan.


Puede que no sirva de símbolo de la lucha del Hombre para liberarse de la alienación. Como no sirvieron en su tiempo Los Comuneros (en Castilla) Los Hirmandiños (en Galicia) o los seguidores de Tomás Munzer, Los Anabaptistas, en Alemania. Todos estos movimientos fueron aplastados. Con el consiguiente cúmulo de sangre, dolor y lágrimas.

Bueno, aunque a ellos de nada les valió, han servido de ejemplo a los movimientos de masas en no aventurarse en algo desconocido pues puedes caer en alguna celada.

No a todos los hay que le sirven de ejemplo, algunos siguen floreciendo, como los almendros, en pleno invierno. No aprenden. Pero, ¡que hermoso es mientras dura! Como los almendros florecidos.

Iswe Letu: Recordando a Victor Jara


Ahora que el Pinocho la palmó y todo el mundo ha tratado esta muerte... de viejo (hasta yo) conviene recordar, sí, a Victor Jara. A su asesinato por parte del Pinocho. Recordamos así a todos los asesinados y torturados y desaparecidos.

Dicen, los que lo vieron, que lo torturaron porque odiaban sus canciones. A otros los torturaron para sacarle algo; como al médico de Allende, por ejemplo. Pero a Victor Jara, ¿qué podía saber?, nada. Odiaban lo que cantaba. Así son los fascistas. Así fue el Pinocho.


Recordamos esta canción casi premonitoria de muchas muertes:



Muy bien, voy a preguntar,
por ti, por ti, por aquél
por ti que quedaste solo
y el que murió sin saber,
murió sin saber por qué
le acribillaban el pecho
luchando por el derecho
de un suelo para vivir.
¡Ay, que ser más infeliz
el que mandó disparar,
sabiendo cómo evitar
una matanza tan vil!
Puerto Montt, oh Puerto Montt
Puerto Mont, oh Puerto Montt.


Victor Jara

sábado, 16 de diciembre de 2006

Los Buitres Rondan, ¡malo!


Varios congresistas yanquis, como buitres a la carroña, acuden a la Habana... ¡malo!... ¡Pueblo Cubano, te esperan malos tiempos!

Muere el historiador Joseph Ki-Zerbo


Muerte del historiador Joseph Ki-Zerbo. BURKINA FASO - 4 diciembre 2006

El historiador y escritor Joseph Ki-Zerbo, murió el lunes 4 en Uagadugu a la edad de 84 años. Nacido el 21 de junio de 1922 dentro de la etnia Samo, Joseph Ki-Zerbo es el primer agregado de Historia de Africa Negra. Enseñó en Francia y en numerosas universidades africanas, especialmente en Senegal, en Guinea-Konakri, en Burkina Faso y en Niger. En los años 1970 y 1980 llevó a cabo juntamente con el físico e historiador senegalés Cheikh Anta Diop, estudios sobre Historia de Africa. En 1972 editó la ”Historia General de Africa” (en España solo se publicaron 4 o 6 -'no me acuerdo bien'- volúmenes que yo tengo) obra publicada bajo la égida de la UNESCO que es hoy el documento de referencia de la Historia de Africa. Antiguo miembro del Consejo Ejecutivo de la UNESCO y ex-director del Centro de Estudios por el Desarrollo Africano (CEDA) de Uagadugu, era también portador de numerosas distinciones, entre elllos el premio Kadhafi de Derechos Humanos (2000). En 1997, recibió el Right Livelihood Award, (el Premio Nobel Alternativo) por su trabajo como historiador y sus análisis sobre los problemas de África.

Vivió varios años en el exilio a raíz de la condena de un tribunal popular revolucionario creado por la junta militar dirigida por Thomas Sankara (1984-1987). Figura emblematica de la oposición burkinabé, se había retirado completamente de la escena política el 28 del pasado mes de agosto dimitiendo de su puesto de diputado de la Asamblea Nacional. Fundó el Partido para la Democracia y el Progreso / Partido Socialista. Joseph Ki-Zerbo era también uno de los dirigentes del Colectivo contra la Impunidad, creado al dia siguiente del asesinato, en 1998, del periodista burkinabé Norbert Zongo.

En España se han publicado algunas obras suyas; así: 2 tomos de Historia del Africa Negra (que yo tengo) Su muerte ha despertado escaso eco en la sociedad europea. Africa no les importa nada a los políticos y demás mandamases de este Occidente si no es para robarles lo poco que tengan.

Curiosamente para hallar justicia han tenido que arriesgar su vida introduciéndose muchas veces de matute en Europa. Y aquí están para no irse nunca. Ki-Zerbo será cada vez más conocido en el mundo porque los pueblos de Africa lo guardarán en su recuerdo.

viernes, 15 de diciembre de 2006

José Mª Amigo Zamorano: 'Los Jacobinos Negros'




Los jacobinos negros:Toussaint Louverture y la revolución de Haití


José Mª Amigo Zamorano (Copiado de la página Web 'Rebelión')


Al ver las imágenes de Sadam Hussein por televisión, convertido, casi, en un mendigo harapiento en aquel zaquizamí, recordé el triste final de Toussaint Louverture y el libro, editado en junio, de C. L. R. James, 'Los jacobinos negros', que lo recuerda. Y siguiendo esta estela de desgraciados gobernantes, caídos en desgracia, recordé a Milosevic. No quiero, yo, meter en el mismo saco a ambos con Louverture. Aunque, puntos de contactos, tienen algunos, en cuanto a sus más y a sus menos con los distintos imperialismos imperantes.

T. Louverture fue en esclavo negro haitiano que, ya con más de cuarenta años, se unió a la rebelión de los esclavos de las plantaciones de Santo Domingo, quienes, a finales del S. XVIII, se sublevaron contra la esclavitud y su inmenso sufrimiento, llegando a ser su jefe indiscutible. Puso, además, las bases para la independencia, como primer estado dirigido por esclavos negros, de Haití; estado que, este año, ha cumplido, precisamente, los 200, en medio de protestas, sangrientas, contra el tirano de turno, Arístides. Toussaint Louverture, atraído con engaños, fue preso, llevado a Francia en la fragata Heros en la noche del 7 al 8 de junio de 1802. Encarcelado en una mazmorra, húmeda y fría, del fuerte Fort de Joux, murió, poco después, el 17 Germinal del año XI (7 de abril de 1803) Es decir, fue asesinado, lentamente, por orden de Napoleón, a cuyas tropas había derrotado, en toda regla, utilizando la misma táctica de guerrillas que los españoles.


Neruda tiene, en su 'Canto general', un poema dedicado a este 'Libertador'. El gran poeta de la negritud, Aimé Cesaire, escribió un ensayo titulado 'Toussaint Louverture. La Revolución francesa y el problema colonial'. Una traducción, al castellano, del mismo, se publicó en La Habana en 1967. Muchos han tratado, en diversos libros, a este personaje. Pero, en fin, habría que destacar, porque estamos en su año y por su cercanía geográfica al cubano Alejo Carpentier -que ya trató en su novela 'El siglo de las Luces' la influencia de la Revolución Francesa en el Caribe- con su 'realismo mágico' en la novelita 'El reino de este mundo'.


Ahora, las editoriales 'Turner' y 'Fondo de Cultura Económica', han reeditado este clásico, 'Los jacobinos negros. Toussaint Louverture y la Revolución de Haití'. Cuando se publicó, en 1938, no podía imaginar nadie, ni siquiera su autor, que se convertiría en un libro de obligada consulta. Como el subtítulo reza, se trata de analizar este personaje dentro de su entorno, Haití y sus luchas contra los esclavistas e imperialistas de aquel tiempo: el Imperialismo Francés, Británico e incluso el Español que dominaba la otra parte de la isla, ya de capa caída.


Pero, ¿por qué, tenían, tanto interés, las superpotencias, en Santo Domingo, que no es una isla muy grande que digamos? : Santo Domingo (hoy Haití), para Inglaterra era dominar el Caribe, sus riquezas y controlar a los EE.UU. nacientes; y para Francia ¡ah, para Francia! ¡era la joya de la corona francesa!; difícil de entender hoy día, habría que decir que "Santo Domingo es, a la economía francesa del S. XVIII, más que toda Africa a la economía francesa del S. XX" (sic Aimé Cesaire ensayo citado) Veámoslo con números: 793 trapiches, 3150 añilerías, 789 algodonerías, 317 cafetales, 182 destilerías de aguardiente de caña, 50 cacaotales y además sus tenerías, tejares, caleras... Aunque tiene otra importancia supletoria: las riquezas que procura a la metrópoli y la influencia en su agricultura y en su comercio. Para mover todo este emporio de riqueza los blancos tenían, sobre todo, a las gentes de color. Gentes que estaban divididas entre: por una parte, los esclavos negros, propiamente dichos; y, por otra, los mulatos, de piel más clara, libres, propietarios muchos de ellos, pero sin derechos políticos. El resto de la población era blanca. Los blancos, a su vez, se dividían entre: grandes blancos (los colonos propietarios de las plantaciones) y pequeños blancos (funcionarios, comerciantes, abogados y otros) No paraban ahí las diferencias: entre las gentes de color, además de negros y mulatos, había toda una gradación: cuarterones, mestizos, marabús, mamelucos, grifos, sacatrás... Hay que decir que, entre los negros esclavos, los del servicio doméstico cocineros, criadas, niñeras, cocheros... constituían un grupo aparte, mucho mejor tratado, que los que trabajaban en las plantaciones. Todo esto, unido a las refriegas de los colonos con la metrópoli; de los colonos con los blancos pobres; de los colonos contra los industriales de Burdeos, Nantes, Marsella; de todos ellos, contra las gentes de color; y de las luchas internas de las gentes de color, da una idea de lo complicado de la situación. Sin embargo, C. L. R. James desentraña el complejo cuadro de rivalidades, a los que se le unía un embrollo mayor: las luchas políticas en la propia Francia y su repercusión en la isla. La burguesía revolucionaria francesa se debatía, dramáticamente, entre los principios de su revolución, inscritos en la Declaración de Derecho del Hombre, y la posible derogación de la esclavitud que le haría daño al bolsillo.

Todo esto, relatado de manera apasionante.

Una obra, que une la extensa información histórica con una visión, de conjunto, propia de una novela en el que Louverture es casi como un personaje de ficción novelesca. El autor, recuerda, al principio, algunas de las tortuosas salvajadas sufridas por los esclavos: hierros en las manos, maderos en los pies, máscaras de latón en la cara para que no pudieran chupar ni una pizca de azúcar, mutilación de piernas, genitales, oídos..., o lanzarles cera o azúcar hirviendo hasta matarlos, o enterrarlos, vivos, en tierra, hasta la cabeza y untarla con melaza para que acudieran los insectos, o colocarlos, de la misma manera, pero cerca de hormigueros, colmenas...

De modo que el lector, curado de espanto, no se sorprende de las salvajes matanzas de blancos en cada revuelta de esclavos. En fin, un libro, excelente, que nos va narrando como sortea Louverture los obstáculos derivados de situación tan compleja, como salva las múltiples complicaciones que le surgen, como se orienta dentro de esa selva de intereses, como barrunta, en sus tratos con el imperialismo, sus tretas y sus trampas, cuáles fueron sus errores, sus debilidades... todo ello lo describe admirablemente, C. L. R. James, alumbrado, sin duda, por los métodos marxistas. Hay que decir, por si alguien no lo sabe, que el autor es considerado, también él, como un clásico: un clásico del marxismo. Esa pugna de intereses, en torno a una colonia, descrita en 'Los jacobinos negros', nos puede servir de marco de referencia para lo que pueda estar sucediendo, hoy, en Iraq o en otros países. Incluso, nos puede servir, a nosotros, en España, para vislumbrar los potenciales conflictos, si antes no lo superamos, entre los aborígenes y los emigrantes que están llegando a España. Luchas entre trabajadores que, intereses inconfesables, pueden fomentar. Allí, Haití, un pueblo pobre y esclavo, demostró, que se puede resistir, e incluso vencer, al imperialismo; de parecida manera, vemos, hoy, en Iraq, que la Resistencia nos está demostrando, a los pueblos del mundo, que, el imperialismo, puede tener los pies de barro.