Iswe Letu: Quebrando el márquetin

Del corte, el inglés; y las sisas, para él

*

En moda, él siempre da la talla:
el clásico, el más actual, el más canalla:
100% de financiación sin interés.
¡Qué lindo, qué elegante, qué cortés!
Queda a su alcance... hasta tu piel.
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Y -30% en una gran selección
de primeras marcas de moda
de Mujer, Hombre, Joven y Niños...
que no anden solos, por ahí,
correteando, sin un puto euro.
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Y siempre a punto...
de engrosar las listas
del paro violentamente.
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¡Ah! mis días de oficina...
rememoraba la desocupada
caminando hacia el INEM.
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O decía para si aterido en el tranvía:
por favor, unos poquitos de euros...
para entrar en caloría.
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Eso,
lánzate a la aventura...
si es revolucionaria.
Total,
nada tienes que perder...
mas que esas putas cadenas
con que te ataron al Capital.
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Por una parte: Manga, francesa; cuadros, de Gales...

Y por otra: Lo más nuevo en tallas pequeñas:
para el parado con subsidio, remiendos para
los harapos envueltos en brillante celofán.
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Acabados de Alta Costura.
Entallados con dinero...
para todo tipo de mujer
o de hombre enriquecidos
o que se quieran endeudar
que a él... eso le da igual.
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Y el brillo encharolado
de sus complementos.
Y el encharolado insulto
de sus suplementos.
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Un Gran Regalo Para Tí:
Que la Banca se Hunda Para Él.
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Y ahora un descanso, un recreo,
un paralelismo, unas cifras con choteo:

25 años de la paz de... Franco (el dictador) en la tele.
70 años de la edad de... Sofía (reina griega) en la tele.
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Prosigamos después del recreo

Y proclama riéndose:
y yo, mira, doy el 3x2,
con eso el hambre se acabó.
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Flores, blusones,
largas vestimentas...
levas brisillas hippies.

Pero, ¿esto qué es?
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No hay color. Pues, sin arcoiris. Éxito total.
Para el año más negro y más gris... imprescindible.
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Así de natural: desnudo.
Nuevo traje del trabajador...
en paro.
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Y suma y sigue:
pantalón + vestido + sudadera=
idea de querer y no poder verdadera=
airosa intención que se persigue.
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Y sin miedo. Y sin luces en la noche.
Y casi todos en pijama. Y gracias.
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La clase, la clave, está en los bolsillos...
En este caso vacíos. Color extra... negro.
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No obstante, y es normal,
el cuero, la piel,
como aislante natural.
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8 días para ponerte en forma:
los 8 días de la semana...
que no acaban nunca.
Pronto llegará el lunes
y seguirán otros siete.
¡Como juguetes atroces!
¡Total look sin fortuna!
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En moda, siempre da él la talla.
Lo clásico y más actual, lo más canalla.
Elegante, fino y cortés hasta el detalle.
Trae nuevas ideas contra el frío, la lluvia,
el viento, la nieve: aislante natural la piel.

Para cortes, el inglés; para sisas, siempre él.

Iswe Letu: Siguiendo el hilo de un poema (*) Contra el racismo

Rogelio Martínez Furé

Nos hablamos a nosotros, y solo para nosotros, a nosotros que estamos, aquí, sentados, esperando a la muerte, sin mover un dedo.

Hablamos para nosotros solos.

Lo hacemos, porque si se lo contáramos a las fuentes o manantiales, ¡bueno bueno!, enmudecerían emocionadas y luego dejarían de manar avergonzadas; porque si se lo narráramos a los árboles, ¡no sé no sé!, temblando perderían su vegetación; y, ¿qué decir si se lo explicáramos a las rocas?... pues... conmovidas, perderían su fortaleza para siempre; y ni por asomo se nos ocurriría decirle nada de esto al obús de 75 ya que, entonces, indignado, haría explotar su mortífera carga sobre nosotros por cobardes; por supuesto, ni una palabra, ni una sola palabra, acerca del deshonor de haber colgado la conciencia de clase obrera o proletaria... o como cada uno de nosotros designamos la conciencia de clase oprimida por el capital... deshonor por colgar ese arma como un trasto inútil... ni una palabra, repetimos, de este vergonzoso hecho a las piedras... pues... qué sé yo... se desharían llorando en pura arena.

¡Oh, nosotros, que estamos viviendo esta crisis del capital explotador, que estamos viendo este latrocinio, el ladronicio mundial, global, sin mover un músculo de la cara!

¡Escuchémonos... por lo menos!

¡Escuchémonos nosotros, que estamos bebiendo el jugo de estas uvas amargas y no podemos sorprendernos de que nuestros retoños tengas los labios agrietados!

Si, nosotros no podemos lamentarnos de que nuestros hijos hayan nacido sin coraje.



(*) Poema nº 195 de la página 10 del tomo II de la antología 'Poesía anónima africana' de Rogelio Martínez Furé; editorial Arte y Literatura, Ciudad de la Habana 1985.

Iswe Letu: NUNCA COMPRES UN ESPEJO (1)

Nunca compres un espejo
(Collaje * 1)

Hay cuatro escuelas de danza en la India: el Bharata Natyam de Tanjore, el Kahthakali de Malabar, el Kathak de Norte y el Manipuri de Este. Una mujer danza delante de un espejo.
Oh, Indira, tu desnudez es el omega del mundo. Por ti la diosa Sarasvati toca eternamente su vina. Con todo mi rostro te reflejo.
Nunca compres / un espejo: / te dirá que lo mires. Y verás, acaso, los surcos que ha dejado en ti la senda que nunca se ha de volver a pisar. No la pisaremos nunca como cuando lo hacíamos danzando jubiloso/as igual que libélulas /en el oasis imantado de nuestro largo sendero; con la ineluctable alegría de acoger el Alba Nueva: el brillante resplandor del sol /reflejado en el curso del agua /indolente que murmura / viejos recuerdos embellecidos /de nuestra infancia común.
Una voz de niño absorbe las praderas y los hombres corren en todas direcciones por las calles; y saltan jubilosos desbordándose como yo de contento.
Alegría que estalla en mi garganta pues la besé y olvidé la hora del catecismo. Pequé lo confieso /confieso /que encontré las largas trenzas de sus cabellos negros /más hermosas que las de la /santa-virgen-maría.
En la chimenea crepita el fuego. Unas estatuillas hindúes enrojecen ligeramente. ¡Oh, Indira, tu desnudez es el omega del mundo y tu danza su ofrenda lírica.

Iswe Letu: NUNCA COMPRES UN ESPEJO (2)

Nunca compres un espejo
(Collaje* 2)

Ignoro todos los senderos del mundo –dijiste- pero tengo la paciencia del peñasco. Me sentaré de noche /en la frente de los nenúfares. En su corteza /descubrimos /un camino secreto que ignoran las ramas. Y con la cabeza vuelta al alba naciente, reconoceré cada recodo del camino para encontrar en el viento /los senderos que llevan al bosque natal.
Y como / esa arena fina /en el hueco / de una mano /en el pasado /donde el espíritu/solo /puede espigar. Y te alejaste de ti /hacia malezas /donde ya no te encontrarán. Y la noche te rodea como el mar que te fascina. Y la muerte a los ojos sube con la espuma. ¡Ah, lo que nos pasa siempre –a nosotros, los alucinados del azur- pero no de lo que somos simientes, amigo! El mar cuenta todavía el infinito /meciendo su péndulo.
¡Oh, Indira, el universo le parece honesto a las gentes honestas porque tienen los ojos castrados!
Pero tu ejecuta delante del espejo una danza hierática y violenta. Ante esto declaraste: pido la paz, la paz para el día, para el camino de las lavanderas bajo el orgullo negro de los pinos…
Paz para Rama Kam: tu cuerpo es la pimienta negra /que cantar al deseo; cuando amas Rama Kam /es el tornado que tiembla /en tu carne de noche de relámpagos / y me deja…
Pero recuerda, alguien te advirtió, a ese hombre que se va bailando /descalzo /por los senderos donde aún pinchan las espinas /de irritación. Y no olvides tampoco que las balas todavía decapitan las rosas /en las mañanas de sueño. Y que mañana, ¡ay! muchos párpados estarán /cerrados /para el día. Entonces no pudo tu lengua contenerse y grito:

Iswe Letu: NUNCA COMPRES UN ESPEJO (3)

Nunca compres un espejo
(Fin del collaje* 3)

¡Los pájaros se quedaron con su sangre-sol / y de ellos hablo hoy a falta de patria! Y agrego a tu arpa esta vibrante cuerda: ¡Sin los ríos de la emoción /nada nada se reúne! Antes que el Destino celoso te reduzca a /cenizas para alimentar las raíces de la vida, antes que se acalle el sufrimiento /la voz truena como una victoria: ¡Ni salvación sin tierra, ni salvación sin grito! Eres mi poesía activa. Te amo.
Canta, canta, canto un poco, si no es para el orden funerario lo será para el cortejo: mi azul mi abril mi estrella fugaz /mi vida se aleja a retrocesos; en los caminos de lo invisible / el viento arrastra los convoyes del otoño /vértigo de hojas traicionadas por los veranos. Los limbos de octubre / recubrieron nuestra vida con un polvo argentado.
Este cuerpo lo entreveo: /martillado por los días /asaltado por el tiempo. Las primeras arrugas… ¿por qué tiene que traicionar la carne?... ¡Cuán doloroso es, oh madre, /saber que así he envejecido y no verme! Nunca mires /un espejo: /te enseñará a mentir.
Pues, ya que hemos perdido la sed, el hambre, todo lo que era y resultó ser nada, tan solo nos queda, hermanos míos, escribir con letras mojadas en lágrimas o…
Objetos inanimados, ¿tienen ustedes alma?... Lo leímos en la plana de sucesos: ayer por la noche un increíble accidente costó la vida a una cover-girl hindú. Fue literalmente apuñalada en su estudio, por los fragmentos de vidrio de un gran espejo de pie que de pronto se rompió. Fue encontrada en el piso totalmente desnuda…
¿Cuál de esas danzas, que decíamos más arriba, ejecutaba la bailarina cuando fue apuñalada por miles de fragmentos del vidrio que estalló?...
Nunca mires /un espejo: /te enseñará a mentir.

(*)Compuesto a partir de versos de poetas como Amrani, Amruh, Andrianarahinjaka, Avanga, Aziza, Benyelun, Cissoko, Chédid, Dadié, Diajaté, Diop, Dongola, Farad Syad, Fersi, Flici, Gologó, Ibrajim Sow, Jair-Eddin, Kacem, Kayo, Krea, Laabi, Maunick, Machado, Mansura, M’Jamsadchi, Mutabaruka, Mvondo II, Ngandé, Numé, Nyunai, Blas de Otero, Rabearibelo, Rabemananjara, Senac, Senghor, Tati-Loutard, Tidafi, Tshiakatumba, U’tamsi y Yacín.

Iswe Letu: Callage africano

Pinturas de Sawadogo

COLLAGE AGISYMBO

(Con versos de Aimé Césaire, Bernard Binlín Dadié,
Jean-Baptiste Tati Loutard y anónimos africanos)

Llegará, si no ha llegado aun, el momento favorable, dentro de esta tornadiza obscuridad, en que la emboscada silenciosa, desencadenará su injusto cometido.

Pero, quizás... soñemos: en esa hora de las quiebras tramposas, bien alimentado de infantes ocultos y de hermosos ensueños de tierra, existe nuestro sonoro pájaro de clarinete.

Ese pájaro, que dice que no nos entreguemos, añade, iracundo, a los vientos:

--¡Yo tampoco quiero ser el mensajero de los granos de perfume donde se recapitula y celebra el martirio de los brotes desarmados!

--¡Oh, si si, Chimborazo violento, toma por los pelos la cabeza del sol!: las balas trazadoras, ya lo sabes, aun decapitan las rosas en las mañanas de ensueño.

No todos los colibríes, ni todos los espejismos pueden resonar a olvido adormecido.

Si yo le dijese al manantial esto que ahora os voy a decir a vosotros brotaría con más fuerza emocionado:

--¿Qué es la pura hermosura sino ese peso completo de amenazas -balas trazadoras aun decapitan las rosas en las mañanas de ensueño- que embelesa e induce a la impotencia el batir indefenso de un párpado?...

Mejor sería adorar a la muerte abandonando nuestros dioses. Cuando, esta, destruye, descuartiza, asesina o mata, a las gentes... ¿qué están haciendo esos fantasmas?

Buena pregunta para este momento propicio en que, limpiada de sabandijas y parásitos, toda palabra es hermosa pero efímera, porque...

--¿Qué es la pura belleza sino la carga completa de amenazas que fascina y seduce a la impotencia el batir desarmado de un párpado?

De modo que arrancaremos enfurecidos esas máscaras a los mentirosos dioses que la vida ha inventado y luego las coronaremos para siempre con hermosos ensueños y sonrisas.

Crepitarán las misteriosas ternuras situadas en el corazón mismo de las palabras verdaderas con hermosas cabelleras de meteoros.

¡Ah!, habléis dicho hermosa cabellera: La más gallarda, la que es un chorro de sangre.

--¿Qué es por lo tanto la hermosura sino el letrero rasgado de una sonrisa sobre la cancela cobarde de un rostro?

Llegará, si no ha llegado aún, ese momento propicio en que, en las penumbras movedizas, silenciosamente, la deshonrosa emboscada, estrenará con celeridad su infame y feroz cometido:

Cercada en el corazón de esta tierra se liberará una miríada de sueños teñidos de despertares que, al emprender el vuelo al Monte - Sol, se ahogará, como siempre, entre risas, en el pico de las viejos cernícalos del conde cervantino.

Pero, quizás... soñemos: a la hora de las quiebras fraudulentas, nutrido de infantes ocultos y de hermosos ensueños de tierra, existirá nuestro alado clarinete.

Ese pájaro dirá que no nos entreguemos gritando entusiasmado:

--¡Oh, si, si, Chimborazo violento!: toma por los pelos la cabeza del Sol que las balas trazadoras aun decapitan las rosas en las mañanas de ensueño.