Traductores traidores: Haute futaie (Monte alto) de Rabearivelo

Traductores traidores: Haute futaie (Monte alto) de Rabearivelo (*)

He aquí dos traducciones de un poema, 'Haute futaie', de Rabearivelo. Una de Rogelio Martínez Furé y otra de Juan Aveleira. La de Rogelio aparece en la antología 'Diwán africano. Poetas de expresión francesa', de la Editorial Arte y Literatura de La Habana (Cuba) y la otra de la edición en bilingúe de de los poemarios de poeta malgache, 'Casi sueños' y Traducido de la noche' de Editorial Hiperión.

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Je ne viens pas pour saccager les fruits (No vengo a saquear los frutos / que tiendes, en tus cimas inaccesibles, / al pueblo de las estrellas y a la tribu de los vientos / tampoco para arrancar las flores que nunca he visto, / a fin de vestirme o de ocultar alguna vergüenza que ignoro, / yo, hijo de las áridas colinas.

Pero de pronto recordé en mi último sueño / que aún estaba amarrada con las lianas de la noche / la vieja piragua de las fábulas / que todos los días hacía pasar mi infancia / de las orillas de la noche a las orillas de la mañana, / del cabo de la luna al cabo del sol.

He remado, y heme aquí en tu corazón, ¡oh montaña vegetal! / Heme aquí venido a interrogar tu silencio absoluto, / a buscar el sitio donde los vientos nacen / antes de abrir agujereadas alas entre nosotros / agujereadas por la inmensa red de los desiertos / Y de las trrampas de las ciudades habitadas.

¿Qué oigo?, ¿qué veo, oh altas arboledas? / He aquí sonidos perdidos que se reencuentran y se pierden de nuevo / como ríos subterráneos / cruzados por enormes pájaros ciegos / que arrastra la rápida corriente / para ser sepultados bajo el limo.

Es tu respiración, tu respiración profunda / y ya fatigada como la de un viejo / que trepa la cuesta de sus recuerdos / descendiendo la pendiente de días que cesarán. / Tu respiración, y la de tus innumerables pájaros, / y la de tus ramas comidas por todo un mundo apocaliptico.

¿Pero qué puedo ver en tu noche sin color / en tu noche mas eterna que la muerte de los virtuosos / y la vida de los miserables / oh gruta de hojas de la que una salida se encuentra quizás a la orilla de los mares / y la otra en el abismo del horizonte, / oh tú, que te pareces a un arcoiris que une dos continentes? 

No veré mas que el sol que se debate / como un jabalí saeteado en los montes de azur / jabalí de luz capturado en las poderosas redes / que tiendes en medio de maduros frutos y de flores duraderas, / allá arriba, allá abajo, en el extremo límite / donde el genio de la tierra y la fuerza del árbol pueden encontrarse.

Pero, mas tarde, a pesar de días tan innumerables / que tus sucesivas hojas estén ya caídas en la eternidad / aunque las noches séptuplas hayan mas de siete veces espesado la noche del tiempo, / mientras yo pueda coger las mañanas en flor / al extremo del tallo quebrado de las noches / guardaré por siempre el recuerdo de tu silencio y de tu claridad extraños.

Serán como guijarros lanzados en la arena / y recogidos por un viejo marino / que los lleva a su casa y los pone cerca del casco / de una minúscula piragua con balancín / comprada en una lejana isla que el sueño solo habita, / pero donde una cabañas bordean el mar. 

Serán mas bien como bolas de ébano, / de palo rosa o de otras especies preciosas / que colocaré sobre mi mesa / donde tu recuerdo las esculpirá pacientemente / para fetiches con ojos de vidrio, / silenciosos fetiches en medio de mis libros.

*

Je ne viens pas pour saccager les fruits (No vengo aquí a desvalijarte / de  los frutos que ofreces, desde tus copas inaccesibles, / al pueblo de las estrellas y a la tribu de los vientos / ni tampoco a arrancarte esas flores / que hasta ahora no había visto, / para vestirme con ellas u ocultar alguna vergüenza que ignoro, / yo, el hijo de las colinas áridas.

Pero de pronto he recordado en mi último sueño / que la vieja piragua de las fábulas / en la que todos los días cruzaba mi niñez / de las orillas del anochecer a las orillas del alba, / del cabo de la luna al cabo del sol, / seguía amarrada con las lianas de la noche.

Y he remado hasta aquí,  hasta tu corazón, ¡oh montaña vegetal! / He venido hasta aquí a interrogar tu silencio absoluto, / a buscar el lugar donde los vientos rompen el cascarón / antes de abrir esas alas agujereadas entre los nuestros / agujereadass por la red inmensa de los desiertos / Y por los cepos de las ciudades habitadas.

¿Qué escucho? ¿Qué veo? Dime, monte alto. / Escucho sonidos perdidos que se reencuentran y que vuelven a perderse / como ríos subterráneos / cruzados por eneormes pájaros ciegos / que arrastra la corriente veloz / para ser sepultados bajo el cieno.

Escucho tu respiración, tu respiración profunda / y penosa como la de un anciano / que escala la ladera de sus sueños / mientras desciende la pendiente de los días que se agotarán. / Tu respiración, y la de tus pájaros innumerables, / y la de tus ramas ramoneadas por todo un mundo apocaliptico.

Pero ¿qué puedo ver yo en tu noche incolora, / en tu noche mas eterna que la muerte de los virtuosos / y que la vida de los miserables / oh gruta de hojas con una salida quizás al borde de los mares / y la otra en el abismo del horizonte, / oh tú semejante a un arcoiris que une a dos continentes? 

No veré sino el sol que se debate / como un jabalí alanceado en los matorrales del cielo / jabalí de luz apresado en las redes poderosas / que tú tiendes en medio de frutos maduros y de flores perennes, / allá arriba, allá abajo, en el límite extremo / donde el genio de la tierra y la fuerza del árbol pueden encontrarse.

Pero, luego, aunque días tan incontables / como tus hojas sucesivas ya hayan caído en la eternidad, / aunque las noches séptuplas hayan oscurecido siete veces mas la noche del tiempo, / mientras yo pueda coger las mañanas en flor / en la punta del tallo quebrado de los anocheceres / conservaré siempre el recuerdo de tu silencio y de tu claror extraños.

Ellos serán como guijarros arrojados a la arena / y recogidos por un viejo marino / que se los lleva a su casa y los coloca junto al casco / de una minúscula piragua de batanga / comprada en una isla lejana que solo el sueño habita, / pero donde hay cabañas al borde del mar. 

O mejor, serán como troncos de ébano, / de palo rosa o de otra esencia preciosa / que pondré sobre mi mesa / y en los que tu recuerdo esculpirá pacientemente / para fetiches de ojos cristalinos, / fetiches silenciosos en medio de mis libros.
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(*) http://es.wikipedia.org/wiki/Jean-Joseph_Rabearivelo
(*) http://www.laurenmendinueta.com/voces-de-africa-jean-joseph-rabearivelo/

Abdelaziz Mansuri: La pesadilla occidental (y 3)

 3.

no // nuestras montañas me hacen reflexionar // nieve de otra forma en el alto atlas (A) // y continúa pacientemente produciendo la diosa-madre // el bereber es allí recto y diestro // una rectitud legendaria // una rectitud hecha carne // una carne que se pega al hueso // pero el hueso es distinguido // el ojo es formidable

el ojo altivo del bekkal (B) // el ojo sagaz del jérraz (C) // el ojo atento al desprecio de los árabes / bribones e impotentes

surge una calle menos pantanosa y la ciudad // me parece adulterada // incuba un terrible chancro que terminó por poseerla // la cortó como un carnicero corta la carne // barrio de indigentes // medina // ciudad moderna después // salió en la calle como una blasfemia

es lo que explica porqué // en africa // vivimos tanto tiempo bajo la niebla // londinense // ahora // el sol de africa reaparece // me calienta // me aclara e ilumina // soy africano // o al menos quiero serlo // y sé que es difícil volverse africano // para empezar // leeré a ibn jaldún (D) 

ah que mierda // soy africano y ni siquieras conozco a ibn jaldún

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(A) http://es.wikipedia.org/wiki/Atlas_(cordillera)

(B) Bodeguero especializado en la venta de aceite

(C) Artesano fabricante de babuchas, carteras y otros artículos de piel

(D) http://es.wikipedia.org/wiki/Ibn_Jald%C3%BAn

Abdelaziz Mansuri: La pesadilla occidental (2)

2.

por lo tanto leo le monde (a) // leo le monde yo también // lean le monde // no es verdad que no lees le monde // así pues yo leo le monde // lo leo la mayor parte del tiempo con un día de retraso // porque viene de lejos // de otro continente // lo llevamos como se debe // lo paseamos por nuestras avenidas y por las terrazas de nuestros cafés // lo desplegamos saboreando un petit crème (b)

bueno se fue // queda tomar mi coraje con dos manos para acabar el artículo // para acabar // comprender es otra cosa // y lo que comprendo // es que andan mal las cosas entre francia y américa // pero soy feliz por haber cumplido ese deber // porque es un deber // así como leer el extranjero (c) de camus (d) es un deber // no es verdad que no leíste el ulises (e) // es un deber te digo leer el proceso (f) y // las moscas (g) y madame bovary (h) // sin eso serás tildado de ignorante // dib (i) me dices // feraum (j) // parientes pobres // ya tendrás tiempo // pero de todos modos desconfía // y sobre fanon (k) // vio demasiados enfermos

bueno // ahí están // los asuntos africanos // biafra (l) // y el malestar se apodera de mi // un malestar como ninguno que te frustra // que te deporta // lejos de esta paz hipócrita // te sientes observado como un fugitivo // fuera de ti mismo // porque la envoltura de tu cuerpo se rompió // abandonándote a un sentimiento de culpabilidad // que te trabaja // como la erosión trabaja la tierra // y es un malestar del que te privarías de buena gana // porque te turba // trastorna tus costumbres // es un rompecabezas que en verdad no necesitas

ves como dos vueltas// porque no estás satisfeccho de tus deducciones // no te ofrecen ni un solo argumento serio // hay en eso algo grave muy grave // no llegas a comprenderlo // sientes tan solo su presencia // y qué presencia

biafra se emparienta en tu espíritu con un río de sangre // junto a cementerios de elefantes // biafra vino a cavar un cementerio mucho mas grande // mas vasto // todo un territorio de ojos luminosos // de blancos dientes // de vigor aniquilado

no estás turbado sino desamparado // no estás horrorizado sino desamparado // no estás espantado sino desamparado // es un desaliento que te obsesiona // un insecto dañino // porque de biafra sólo posees una ligera imagen // no sabes lo que es // sabes quizás lo que es // pero eso no te espanta // porque no eres tu mismo

y luego de repente saltas con tu sismo // esta vez no estás desamparado // porque en nuestras radios // a la hora del diario hablado // los telegramas de cortesía se pasan con prioridad // las noticias de los militantes africanos vienen en último lugar // el speaker las formula con indiferencia // como el comentario de un mal film // misterio todo eso // misterio misterio // pero comienzas a sospechar de la presencia de algo // que vive a costa tuya como una sanguijuela y condiciona tu conducta

es el cordón umbilical que te ata al occcidente realizado // apto este occcidente realizado // para escoger nuestros amigos y nuestros valores // para vestirnos y pensar como nosotros

-seguirá-

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(a) Periódico diario francés: http://es.wikipedia.org/wiki/Le_Monde

(b) Pequeña taza de café a la que se le añade un poco de leche o crema

(c) http://es.wikipedia.org/wiki/El_extranjero

(d) http://es.wikipedia.org/wiki/Albert_Camus

(d) http://es.wikipedia.org/wiki/Ulises_(novela)

(e) http://es.wikipedia.org/wiki/Ulises_(novela)

(f) http://es.wikipedia.org/wiki/El_proceso

(g) http://es.wikipedia.org/wiki/Las_moscas

(h) http://es.wikipedia.org/wiki/Madame_Bovary

(i) http://es.wikipedia.org/wiki/Mohammed_Dib

(j) http://es.wikipedia.org/wiki/Mouloud_Feraoun

(k) http://es.wikipedia.org/wiki/Frantz_Fanon

(l) http://es.wikipedia.org/wiki/Biafra

Abdelaziz Mansuri: La pesadilla occidental (*) -1-

1.

los libros cada vez cuestan mas caros // los libros que se amontonan en nuestras librerías francesas // los libros que leo sin comprender

son sin embargo libros de maestros del pensamiento que enseñan // la libertad // la responsabilidad que enseñan // cómo existir // cómo pensar -que te instruyen- // cómo vivir // cómo morir

no // soy testarudo / sucede también que esa necesidad de leer // no la siento desde adentro // ni siquiera se trata de necesidad // sino de fuerzas oscuras que llamo

la ofensiva de un comando todo raído // de un comando invencible 

pero hay tan sólo // el film americano // la moda inglesa // lo beatnik y // una historia de suicidio en Suecia // ni la primera ni la última // una tradición de suicidios // y aquí estoy devanándome los sesos para tratar de saber // lo que eso // engendrará // a escala mundial // pero pierdo el tiempo intentando adivinar // y hasta qué punto esto me irrita // porque siento que algo no funciona 

no soy apasionado y me siento extranjero

no llego a comprender // me digo claramente que no comprendo // entonces asimilo // rumio // me expreso con grandes refuerzos de lugares comunes // me aficiono por van-goh // admiro a Picasso // me vuelvo loco por el mobiliario geométrico de la última década y // evolucionado como soy // aproveché la masacre de los patios // ayudé a estrangular el sol // a echarlo de nuestras casas // y en el pequeño rincón de mi pequeño cuarto moderno de techo bajo // abrí una revista de arqueología // el torbellino el torbellino // una agitación con la voz grave // un malestar // se cierne // se vuelve dolor de cabeza // luego se ensancha como una hecatombe y va a engullir mis libros // eso es el universalismo // la objetividad y // no sé que otro motivación de las culturas // cubiertas de ridículo sólo porque me siento acosado por un mal desconocido // no es el mal de la duda // todavía no dudo -ignoro- // Sufro en mi cuerpo // el torbellino acaba de velar mi mirada // mi familia me huye // luego la calle // polivalente // me juega malas pasadas // me confeccionó un cuerpo de espejismo

en su presencia respondo con una nadería 

la veo sin verla // me veo sin verme // porque soy espejismo que solo existe por el otro

me sorprendo hablando de existencia y me digo // caramba qué es lo que puede querer decir eso // porque esa palabra estoy seguro de haberla pensado //  cómo es que entonces la formulé // puedo proponer tan sólo que hay probablemente // un lenguaje que carece de sentido // que empleo porque concuerda con el espejismo donde chapoteo

pero no reflexionemos sobre esta palabra // espejismo // estos son los hechos // estoy agotado // pierdo la paciencia // porque me digo que no hice mas que sufrir hasta entonces // ahora bien estoy cansado de sufrir // siento que comienzo a reaccionar // contra quién // contra qué // eso no lo sé todavía // pero lo que sé no es banal // lo que sé es esencial // y de una gravedad que les haría morir

es el diálogo con los míos // el diálogo con esas murallas que rodean mi ciudad // el diálogo con esos muertos // sí // sidi abdalá ben jassun no era charlatán // saben acaso lo hizo // armó a sidi el ayachi con su espada y le dijo // ve a echar a los portugueses 

el espejismo impide que este diálogo se realice // si había que detenerse en eso

-continuará-

__________
(*) Tomado de la antología 'Diwan africano. Poetas de expresión francesa'. Introducción, traducción, prólogo y notas de Rogelio Martínez Furé. Editorial Arte y Literatura, Ciudad de La Habana (Cuba) 1988

Abdelkebir Khatibi (*): Sacudiendo su cachimba -y C- (1)

¿De qué compite un pueblo con otro?
Acaudalado, el pueblo se entierra,
todo él, bajo el fango del dinero.
Empobrecido, el pueblo camina,
todo él, sangrando de su cuerpo.

Avasallar es apostar sus postreras armas.
Menospreciar es turbarse del propio horror.
Humillar es deleitarse de su desatino.

Yo te confirmo esta certeza, con clara sencillez,
para que la lucha de clases redoble su furor.

Si ahora mismo los pueblos avanzan,
mas luego patinan en la ignorancia.
Si hogaño se alternan en su desorden,
mañana se unen a virtudes constantes.

Y te muestro la diferencia para siempre
y añado así a tu harpa una vibrante cuerda.
Enuncio tu ebriedad signo tras signo.
Te enseño el placer que no es culpable.

Si todos los pueblos oprimidos cogieran las armas
bailarían orgullosos sobre el enemigo de clase;
pero 'orgulloso' es palabra para casar una frase.

No cedas a la ágil crueldad de mi lenguaje
a cada paso vacila entre el espejo doble.
Teje estera que atruena en arena vibrátil.


(1) Título nuestro. Versión libre a partir de una traducción de Rogelio Martínez Furé. Fragmento del poema 'Le lutteur de classe a la maniere taoiste-Poéme' (París, Éds. Sindbab, 1976. Coll. La bibliothèque arabe)

Abdelkebir Khatibi: Sacudiendo su cachimba -B- (1)

Tu no tiene ni alma, ni corazón, ni cuerpo.
Ambas tres categorías huecas y estériles.
Si uso la palabra cuerpo es de odio al alma.
Y si utilizo así mismo la palabra corazón
es para medir la sangre del pensamiento.

Esto no es un simple juego de palabras.
Piensa en las vueltas del lenguaje doble.

Veamos: ¿cómo jerarquizar tu cuerpo?
Sobre él, decidido, traza un círculo volátil,
el ritmo mas justo rechaza diestra y siniestra,
la simetría mas atrayente destruye todo centro.

Desplaza tu cuerpo en el placer del otro
y aglutina en tu danza el soplo de los astros.

Sin centro, sin derecha ni siniestra,
¿será tu cuerpo libremente huérfano?,
¿danzarás en la punta del pie sin vacilar?

Medita pues en la amarga prueba que te revelo
y si el tema no llega a tu corazón ensangrentado,
¿qué te hará falta además pobre insensato?

Arráncate, de cuajo, ya, de tu disfrute íntimo.
...


(1) Título nuestro. Versión libre. Fragmento del poema 'Le lutteur de classe a la maniere taoiste-Poéme' (París, Éds. Sindbab, 1976. Coll. La bibliothèque arabe)

Abdelkebir Khatibi (*): Sacudiendo su cachimba -A- (1)

 Sacudiendo su cachimba el viejo pescador dijo:

-Ningún recreo te será cedido viajero ignoto. 

Signos que aquí te han extraviado son mera ebriedad.

Solo es un falso espejo la belleza que te aparta.

Retírate de ese espejo antes de que te quiebre.

Y sepárate del origen mismo de tu infancia.

Deja el espejo nómada, deserta tu mismo nombre.




Mientras mas se camina por esos mundos de dios
mas y mas ve escindida la señal del horizonte;
mas engendradora de carcajadas es la muerte.

A cada paso una nueva sombra de ti se adueña.

Piensas vivir cuando aun revoloteas en tu espejo
y yo, eterno estable, me asemejo gaviota de arena.

Los viajeros van pasando entre firmamento y tierra.
¿Ignoran acaso que el yermo es una verdad huérfana?

Derivar, conducir, la verdad en su propio desierto,
no hay duda, es la ley primordial de la equivocación.

El mar te arrojó hasta mi viajero desconocido,
deja ya tus restos, y sigue sin mas tu andadura.

¡Nada pido, salam aleikum, alabado sea dios!
...

(*) http://es.wikipedia.org/wiki/Abdelkebir_Khatibi


(1) Versión. Título nuestro. Fragmento del poema 'Le lutteur de classe a la maniere taoiste-Poéme' (París, Éds. Sindbab, 1976. Coll. La bibliothèque arabe)

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Foto: El autor

El devenir (*) según A. Jatibi (Khatibi) (1)

Los arbolitos proyectan sus frágiles sombras
entremezcladas con fogonazos estelares,
esperanza de una luminosa alternativa
al siniestro y cruel porvenir de la intemperie.

Y no, no se prolongan cual miedo de niño
sino que su danza crepuscular, hoja muerta,
construye geometrías de tiempo perenne.
¡Ah! y mi acto es azagaya contra las tinieblas.

__________

(*) Versión libre

(1) http://es.wikipedia.org/wiki/Abdelkebir_Khatibi

27 de septiembre de 1975 (*) con versos de Jatibi (Khatibi) (1)

"De pie, en la calle", abierta a mi sangre envejecida,
"el hombre", varón sin tacha, "primero en la palabra".

Hoy "la calle se abre a mi sangre" envejecida,
"alarga sus raíces" de antaño hasta mi alcoba.
Me llega su sangre, sus dolores, "sus tumbas":
su mes, su fecha de veintisiete de septiembre,
sus treinta y siete años de memoria resistente.
Y no, no es para llorar sobre los cinco féretros
sino para apretar las manos en un puño de rabia
con voluntad política hoy de golpear la represión.

"Lo invisible, / lo irreductible de las calles" de España,
todas ellas repletas de indignadas muchedumbres,
es esa avalancha, portavoz del pueblo combativo,
"piedra", "puerta" abierta, "vuelo en la noche que gira",
una inundación de corazones dispuestos a latir.
Y no, no son silencios de inocentes corderillos,
ni mayorías mudas resignándose al sacrificio,
sino "agudas geometrías" con voluntad de filo.

"De pie, en la calle", abierta a mi sangre envejecida,
"el hombre", varón sin tacha, "primero en la palabra".

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(*) http://www.frap.es/FRAP/27%20septiembre%20Hoyo.pdf
(*) http://es.wikipedia.org/wiki/%C3%9Altimas_ejecuciones_del_franquismo
(1) http://es.wikipedia.org/wiki/Abdelkebir_Khatibi

Pablo Neruda: Del aire al aire (*)

DEL aire al aire, como una red vacía, 
iba yo entre las calles y la atmósfera, llegando y despidiendo, 
en el advenimiento del otoño la moneda extendida 
de las hojas, y entre la primavera y las espigas, 
lo que el más grande amor, como dentro de un guante 
que cae, nos entrega como una larga luna.

(Días de fulgor vivo en la intemperie 
de los cuerpos: aceros convertidos 
al silencio del ácido:
noches deshilachadas hasta la última harina:
estambres agredidos de la patria nupcial.)

Alguien que me esperó entre los violines 
encontró un mundo como una torre enterrada 
hundiendo su espiral más abajo de todas 
las hojas de color de ronco azufre:
más abajo, en el oro de la geología, 
como una espada envuelta en meteoros, 
hundí la mano turbulenta y dulce 
en lo más genital de lo terrestre.

Puse la frente entre las olas profundas, 
descendí como gota entre la paz sulfúrica, 
y, como un ciego, regresé al jazmín 
de la gastada primavera humana. 
__________
(*) Título nuestro. Del poemario 'Canto general', parte rotulada como 'Alturas de Macchu Picchu'

Mario Benedetti: Las palabras no gastadas (*)

Cuando, por la mañana, lee uno lindas palabras, grandes frases, deseos como esperanzas escritas y constata que todo sigue igual o peor que la mañana anterior, siente uno suyas las rimas de Mario Benedetti; esas tituladas 'Palabras' y que se cantaban o recitaban como el que lanzaba una piedra contra el sistema o un cóctel molotof hacia las fuerzas represivas. Tenían, y tienen, esa carga explosiva de invitar a la acción; están limpias de manoseo, cuajadas de programa reivindicativo contra la charla inútil del que se satisface con su propia verborrea cada vez que la aurora abre sus puertas a la luz; quiere hechos y no autocomplacencia; por supuesto, no le gustan a los que, firmando acuerdos claudicantes con la monarquía heredada del franquismo, repiten ahora república miles de veces tratando de lavar sus pecados. Por eso las ponemos hoy aquí hartos de palabras gastadas.

LAS PALABRAS

No me gaste las palabras 

No cambie el significado 

Mire que lo que yo quiero 

Lo tengo bastante claro.

Si usted habla de progreso 

Nada mas que por hablar 

Mire que todos sabemos 

Que adelante no es atrás.

Sí esta en contra de la violencia 

Pero nos apunta bien, 

Si la violencia va y vuelve 

No se me queje después.

Si usted pide garantías 

Solo para su corral 

Mire que el pueblo conoce 

Lo que hay que garantizar

No me gaste las palabras 

No cambie su significado 

Mire que lo que yo quiero 

Lo tengo bastante claro.

Si habla de paz pero tiene 

Costumbre de torturar 

Mire que hay para ese vicio 

Una cura radical.

Si escribe Reforma Agraria 

Pero solo en el papel 

Mire que si el pueblo avanza 

La tierra viene con él.

Si esta entregando el país 

Y habla de soberanía 

Quien va a dudar que Usted es 

SOBERANA PORQUERIA.

No me gaste las palabras 

No cambie su significado 

Mire que lo que yo quiero 

Lo tengo bastante claro.

No me ensucie las palabras 

No les quite su sabor 

Y límpiese bien la boca 

Si dice REVOLUCION. 

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(*) TÏTULO NUESTRO

J. Alejandro López M. (*): Es tan grave... (1)

ES TAN GRAVE…

Es tan grave el ruido que hacen los amos del mundo, como tu silencio

Es tan grave el ingrediente mortal de la vacuna, como el ingrediente de tus pensamientos (el miedo)

Es tan grave la movilización de un ejército sin alma, como tu inmovilización

Es tan grave la información que ellos manejan, como tu ignorancia

Es tan grave el plan de control mundial, como tu plan de no hacer nada

Es tan grave su exceso de dinero, como tu exceso de consumismo

Es tan grave su entusiasmo por derrotarnos, como tu apatía

Es tan grave su ansia de poder, como tu falta de poder

Es tan grave el asesinato de inocentes, como tu insolidaridad

Es tan grave su arrogancia, como tu cobardía

Y si sabiendo lo que ocurre en el mundo, no despiertas, estás en tu derecho. En tu derecho de elegir la seguridad de la esclavitud y la programación de tu muerte.


Pero no implores justicia cuando veas en qué se ha convertido el mundo que has elegido y ya no quede ningún ángel humano en la tierra para ayudarte…



J. Alejandro López M.



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(*) Desconocemos la biografía del autor
(*) Tomado de la red

Werner Ovalle López: Diálogo de América (*) (1)

Nadie puede negar que el ruiseñor
tiene luz de maíz en la garganta.

Que la nocturna estrella silenciosa
tiene alas de maíz en la mirada.

Quen en el río, en el mar, en el océano,
sal y maíz son conyuges del agua.

Que con maíz sembró Ruben Darío
su amapola de luz en Nicaragua.

Que como caña de maíz herido
García Lorca se quebró en España.

Y que con hombres de maíz se ha hecho
la patria espiritual de Guatemala.

Salve maíz amable, pan de América,
mínima catedral de la esperanza.
___________
(*) (De la antología 'POESÍA REVOLUCIONARIA GUATEMALTECA. de Mª Luisa Rodríguez. Edita: Zero, S.A. Madrid, octubre 1969)

(1) De su poema 'Padre nuestro maíz' compuesto de de cuatro partes: I. Madrigal de símbolos; II. Subsueño vegetal; III Diálogo de América; y IV. Estancia final. El poema ''Padre nuestro maíz' pertenece a la antología 'Corona de la Vida'.

Roberto Paz y Paz (*): Así eran mis bueyes (1)

Esos si eran bueyes;
te digo, vos Chema,
que ya no consigo
otra yunta igual.

Tuve que venderlos
pero ¡que remedio!,
al que nace pobre
le sale mas cara
que al rico la vida.

Eran tan iguales
que daban envidia
siete cuartos de alto
mírame la mano;
los dos tan bermejos
como yeme'e güebo,
y con unos cahos...

Mejor ni te cuento.
Cuando me recuerdo
de cómo jalaban,
siempre tan parejo,
sin usar el chuzo
hasta sin gritarles,
siento que los ojos
se me llenan de agua.

Verdad que le daba
después del trabajo
una canasta ansina
llena de mulquites
y sal en la mano.

Los hubieras visto;
si era con arado
antes que los otros
hubieran rompido
yo estaba cruzando
pa sembrar la tierra.
¡Si hasta ya sabrán
que con tierra seca
se siembra a tres melgas
y las calculaban
mejor que yo mismo!

Pero ya se fueron,
¡bueyes de cien pesos!;
y tuve que darlos
en cien todos juntos.
Así se aprovechan
las gentes de pisto
del que necesita...

Mi mujer preñada
y un chiris enfermo,
sin maíz ni frijoles,
¡hasta sin machete!
Y las medicinas cuestan
tanta plata;
y hace falta ropa
para cuando nazca
el que está en camino.

Los vendí por eso;
si no, ¡qué esperanza!
Cuando me recuerdo
de como trepaban
por el Salitral
con treinta quintales,
y de cómo se iban
por la carretera
hasta el río Motagua
sin que yo los guiara...

Con aquellos bueyes
ir en la carreta
era como estar
tendido en l'hamaca.
¡Si hasta me dormía
sobre el maíz en grano
y ellos me llevaban
hasta la casona
de la Hacienda Grande!

No sé si es mejor callarse,
si ya mero lloro.
¿No ves que otros bueyes
así ya no encuentro?

___________

(*) Roberto Paz y Paz González: Poeta guatemalteco nacido el 22 de abril de 1927 en Ciudad de Guatemala. Sufrió su primer exilio en 1937 por acompañar a su padre. En 1944 retorna a Guatemala y milita en el Frente Popular Libertador. Luego en partidos revolucionarios iniciados con el movimiento que derrocó a la dictadura de Ubico en 1944. El 18 de julio participó, fusil en mano, en la defensa del gobierno del presidente Juan José Arévalo, siendo herido en combate. Asistió a la fundación de la Alianza de la Junventud Democrática Guatemalteca en 1947, de la cual fue el responsable de Finanzas y director del periódico Alianza, órgano de esa alianza. En el trascurso de la crisis de 1954 ayudó a organizar las brigadas populares para defender la revolución, siendo segundo jefe de la 'Tecum Uman'. Asilado en la Embajada de Argentina, marchó a ese país en septiembre de 1954, volviendo a su patria en mayo de 1963. Su producción literaria mas importante es en prosa, sobre todo en cuentos. Y también destaca como periodista. Estuvo muy unido al grupo Saker-Ti. Como representante de este grupo y de la Alianza de la Juventud Democrática Guatemalteca fue a México al Primer Congreso Continental Americano por la Paz. En Argentina escribió para seminarios y revistas, y dio charlas sobre arte y literatura guatemalteca. Sus actividades generales como organizador e impulsor de actividades literarias y culturales son tantas y tan variadas que sería cansado citarlas. En un tiempo solo publicó ensayos y nada de poesía. Estuvo amenazado de muerte pero no obstante eligió continuar viviendo en su país.

(1) 2º. Premio en el Concurso Literario de Chiquimula, agosto de 1948.


(Del libro 'POESÍA REVOLUCIONARIA GUATEMALTECA. de Mª Luisa Rodríguez. Edita: Zero, S.A. Madrid, octubre 1969)

Miguel Angel Asturias (*): Poema (1)

¡Me sueñas, ya lo sé,
pero tan lejos,
que ya no debo ser
el que tú sueñas!,


¡Eso soy, Patria mía,
sueño tuyo!
Sueño que vuelve a ciegas
de la ausencia,
guiado por tus frutos, tus contiendas
de pájaros y flores, y cosechas
que saltan de la risa de tus siembras.


No llego a parte alguna,
sueño soy tuyo y solo sueño,
Patria del alma,
donde en la almohada de tus canas
duerme la que me dio el ser y el padre mío.


No llego a parte alguna,
pues temo que despiertes y me torne
una forma sin ser en el vacío,
que ya no sea yo
el que tú sueñas.


Elaborada, fina, cadenciosa,
gestada en el metal y el embeleso,
si me sigues soñando, Patria mía,
podré vivir así, de helecho macho,
de espina de nopal, de uña de tigre,
de encendido lucero que traslada
todas sus añoranzas a la tarde,
y dormirme después en tu regazo
con la alegría del que ha sido un sueño.

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(*)  http://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_%C3%81ngel_Asturias

 http://www.biografiasyvidas.com/biografia/a/asturias.htm

(1) Miguel Angel Asturias recitó este poema en la sesión de entrega del Quetzal de Jade. El periódico diario Gráfico lo publicó el 23 de julio de 1968


(Del libro 'POESÍA REVOLUCIONARIA GUATEMALTECA. de Mª Luisa Rodríguez. Edita: Zero, S.A. Madrid, octubre 1969)

Julio Fausto Aguilera (*): Conozca Guatemala (1)

Venga usted, venga usted,
olvide los volcanes imponentes,
los lagos, el paisaje,
y toda esa belleza innegable
que tanto le fascina... Venga, venga,
conozca en nuestra vida y sus misterios,
conozca en nuestro hombre y sus verdugos
lo que no conoció Alejandro Humboldt (2):

El País de la Eterna Gusanera...

(Mire usted el ayer, el hoy, la turbia herencia...)

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(*) http://www.deguate.com/artman/publish/personajes_poetas/julio-fausto-aguilera.shtml
(1) Del libro 'Poemas fieles', octubre de 1964.
(2) http://es.wikipedia.org/wiki/Alexander_von_Humboldt

Humboldt es el autor de la frase sobre Guatemala: 'Guatemala, país de la eterna primavera'


(Del libro 'POESÍA REVOLUCIONARIA GUATEMALTECA. de Mª Luisa Rodríguez. Edita: Zero, S.A. Madrid, octubre 1969)

Ofensas y elogios

¡Ah, cuántas ofensas en los labios del aguacero y cuántos elogios en las cuerdas del viento avivando de ambigüedad la luz del cielo en el fresco aliento de la bruma!

El crepúsculo tiene destellos ambivalentes y una cierta determinación de acabamiento en el vaivén lógico de las trahumancias hacia unos territorios dominados por la nada.

Y en ese duermevela pasan los acontecimientos sin un desgarro trágico en las entretelas del alma y del cuerpo que se van marchando ya sin ofensas en los labios del aguacero.

Sin embargo, cuánto elogio en el pentagrama del viento que se hace eco del compromiso que un día de antaño fue avivando de luminosidad la oscuridad del firmamento.

Iswe Letu: Arpegio de siniestras guitarras (*)

-'Arpegio de siniestras guitarras -dijo obsesionado en su ser con las grandes y sonoras palabras que definían su sentimiento- dime , dime, ¿dónde estará aquel que nos mostrará el camino? Yo soy una persona de buena sed que circunda loco en derredor de charcos envenenados concluyendo que la justicia ya casi se ha extinguido'.

Para mayor desgracia no hay manojo alguno de utopías, ni un repique de manzanas en flor, ni un dulzor de escándalos y espuma...

nada...

nada hermoso cual memoria liberada de olvido...

nada...

nada con lo que pueda poblar el día con saludos de pañuelos multicolores al viento...

nada

ni tan siquiera una brizna con que crear una mañana de arroyuelos de aguas puras cubiertos de juncos musicales.

-'Arpegio de siniestras guitarras -insistió con sus sonoros y amplios vocablos- ¿dónde, dime, dónde se halla aquel que me mostrará el sendero?'.

El faro se ha desunido de la sangre y la sombra, África (y quien dice África está citando a la Humanidad) se abre quebrantada por un reguero de gusanos y la insolencia se presenta camuflada tras las plegarias.

Mas es inútil que pinten de blanco el pie del árbol, la fuerza de la corteza desde abajo  grita:

-¡Súrcame, súrcame, arado armado de mi pueblo! ¡Relámpago de las cóleras insumisas y de las revueltas prolongadas! ¡Vamos hacia la derrota del ejemplo escrofuloso de los cataplasmas!

La muerte entonces no será arisca sino dulce y estimulante como vaho de cuba de vino. El tam tam escupe langostas de fuego y de sangre para mostrar su protesta por los gritos de los pájaros sorprendidos y de los cervatillos espantados.

-'Arpegio de siniestras koras, ya que la justicia, si, casi se ha extinguido y valiendo menos, si, infinitamente menos, que el orín de los perros, que ciertas cabezas rueden como cáscaras de cacao por el suelo y que los cuchillos sonrían satisfechos al titilar de las estrellas'. 

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(*) Frase de 'Y los perros callaban' de Aimé Cesaire. Todo este escrito está compuesto con versos de Aimé Cesaire. Aunque lo que ha salido no tiene nada que ver con la obra de teatro. A esto nosotros lo llamamos collage. En artes plásticas hay varios ejemplos.

Agustín Millares Sall (*): No vale (1)

Te digo que no vale
meter el sueño azul bajo las sábanas,
pasar de largo, no saber de nada,
hacer la vista gorda a lo que pasa,
guardar la sed de estrellas bajo llave.


Te digo que no vale
que el amor pierda el habla,
que la razón se calle,
que la alegría rompa sus palabras,
que la pasión confiese: Aquí no hay sangre.


Te digo que no vale
que el gris siempre se salga
con la suya, que el negro se desmande
y diga 'cruz y raya',
al júbilo del aire.


Vuelvo a la carga y digo: Aquí no cabe
esconder la cabeza bajo el ala,
decir 'no lo sabía', 'estoy al margen',
'vivo en mi torre' y 'no se nada'.


Te digo y te repito que no vale.
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(*)  http://es.wikipedia.org/wiki/Agust%C3%ADn_Millares_Sall

(1) Título tomado de del libro '40 Poemas', Editorial Helios, Madrid 1970, colección 'Saco Roto'.

El 'Nunca se sabe' de Isabel Escudero, por J. Mª Amigo

Con fecha de octubre del 2010, la prestigiosa editorial valenciana Pre-Textos ha editado la obra de Isabel Escudero 'Nunca se sabe', título sugerente y juego de palabras muy usado por el común de las personas de habla castellana. Consta de 12 partes, a saber: 'Harapos I, II y III; 'Flor de vejez'; 'Ceniza de rosas'; 'Farolillos y candiles'; 'Poca cosa'; 'Ropa tendía'; 'Tu y yo'; 'Aullidos'; 'Coplas libertarias'; y 'Adivinanzas'; además un epílogo de rótulo 'De las mujeres'.

Poemario compuesto, generalmente, con poemas que denominan de arte menor; es decir: de pocos versos: coplas, proverbios, canciones, acertijos que, como la autora escribe, 'imitan al pueblo (que, al no ser nadie, es el solo dueño de la lengua viva) en los juegos de sabia polimetría, asonancias y otros trucos'. 'Y, en cualquier caso, -seguimos leyendo la introducción de Isabel Escudero- poco pueden parecerse a lo que hoy día se produce y se vende como poesía, ¡qué se le va a hacer!'.

Pero la raíz, el origen de estas composiciones, no está solo en el pueblo sino que, en numerosos casos, son expresión de los sentimientos que embargan a la creadora y otras, las menos, emanan de haikus o josrasani japoneses de Abbas Kiarostani, Taneda Santôka e Issa Kobayasi.

 (Este último tiene el mismo apellido que Takiji, escritor comunista japones nacido en 1903 y muerto, tras brutal tortura por la policía secreta, el 20 de febrero de 1933; su novela 'Kanikosen, el pesquero', en el que se reflejan los jóvenes japoneses sin empleo o con empleo precario, ha estado en el primer puesto de ventas en Japón y traducida y editada en España en marzo de 2010)

Otras influencias tiene la poesía de Isabel: la lírica tradicional, Antonio Machado, los cantaores andaluces, y sabemos, por otros poemarios, de José Bergamín. En este, nosotros hemos creido hallar influencias del poeta yanqui Robert Mezey: juicio aventurado pues, tal vez, no lo haya leído en su vida. Decimos aventurado, ya que nosotros no somos expertos en este tipo de poesía y puede que el arte menor toque, en otros paises, los que en el nuestro.

Las tres primeras partes y la siguiente (con poemas más largos que destacan del resto del libro), creemos nosotros, son las más líricas. Las tres primeras estás dedicadas a la memoria de Miguel Angel Velasco, poeta balear muy querido por Isabel Escudero y Agustín García Calvo. 'Harapos I' es, a nuestro juicio, un tenebroso vaivén, un ácido transcurrir de versos que reflejan el recuerdo doloroso del joven muerto y de la certidumbre en la caducidad de la vida, pero no de la vida en general, que se sabe desde que uno nace y es una sabiduría que resbala pues los muertos son los otros, sino la propia, la personal, la particular en cuanto que se ve acercarse peligrosamente.

Pondremos algún ejemplo. Y que la poetisa y la editorial nos perdonen ya que nuestra intención es dar a conocer la obra.

¿Qué pasa?:

lo mismo, lo de siempre,:

tu sombra, el agua,

el viento que aulla,

para nada.

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Sin dejar huella:

vivir es verlas caer,

hojas y almas revuelas.

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Entre dos muertes ando:

esa que ha de venir

y esta que va pasando.

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Escalofrío:

sola en mi lecho,

me ha besado la noche,

blando murciélago.

Pero poco a poco, a lo largo de los tres 'Harapos', la tristeza, o la amargura, o el mal sabor de boca, se va atemperando casi hasta desaparecer. 'Los muertos mueren y las sombras pasas; lleva quien deja y vive el que ha vivido, yunques sonad, enmudeced campanas', aconsejaba Machado. Luego, aparecen de cuando en cuando: son rachas o ráfagas que llegan y pasan. El epílogo es como una explosión de alegría y es una gozada de los sentidos leer por ejemplo: 'Guirnalda de flores y frutos'. Los temas de estos poemillas titulados 'Nunca se sabe' ocupan, prácticamente, todo el arcoiris de las preocupaciones del Hombre: religión, política, economía, vida, muerte, amor, odio, celos...

Solo hay que dejar mecerse, llevarse, por la música y el ritmo de la palabra, de las palabras, sumergirnos y bañarnos en los recuerdos, que nos suscita la poeta extremeña, de la niñez o juventud, de pájaros, flores y plantas, de aromas... y volar, volar...

Al cerrar el libro podemos exclamar, pero no irónicamente como lo hacía el poeta, yanqui cómo no, Mark Strand:

La tinta chorrea de la comisura de mis labios. 

No hay alegría como la mía.

He estado comiendo poesía.