José Mª Amigo Zamorano: Derrota y Esperanza (II)

Reconocer la derrota en su misma raíz es buscar el derrotero para salir de ella; hay derroteros de muchas clases pero, este del papel, este de la palabra, este de la reflexión, no es ninguna panacea, ni el más idóneo para salir del pozo oscuro de la noche, victorioso; si bien es verdad que de momento no hay otro; bien quisieramos que fuera un inicio, por tanto, de victoria sin que sea la victoria misma.

Y esperar a que la noria pueda verter su caudal al cauce, puede condenarnos a la consunción por la espera.

Y comenzar de cero es un acto heroico, muy difícil de llevar y soportar; se necesita una temperatura adecuada y un viento propicio para que la cocción se realice: el derrotero nos señala ya el lugar donde poner la mecha; buscar la arcilla, moldear hasta que salga el cuerpo deseado, es un tanteo imprescindible; desde luego muy superior a jugar con las palabras; eso si, se puede uno manchar las manos; mas luego, hay que ponerlas inmediatamente en el pentagrama de oro como modelo surrealista de contraste.

De manera que... a remover la tierra hasta encontrarla; o... esperar a que otros nos transformen en ánforas para encerrar el vino, por ejemplo, que nosotros jamás beberemos, pero otros degustarán con deleite.

Beber en una ánfora sagrada el vino de la resurrección debe ser divino. Y también el agua que la noria extrae de los claros veneros o venerillos que aún quedan por ahí.

¿O no?

José Mª Amigo Zamorano: Derrota y Esperanza (I)

Membrar palabras como gozo, noria, rubor -alba en suma- sería como reírse un poco de uno mismo.

Hoy, cuando el calabobos, la mollizna, el sirimiri, el orvallo... en fin, como queráis nombrar a la llovizna... que horadaba la firmedumbre de las rocas, ha sido derrotada por gotas de sombría incertidumbre, hablar de la luz es, como poco, impertinente.

Y digo impertinente con la conciencia clara de que son palabras impertinentes y además desterradas.

Eso si, sé que están prendidas al ojal de la amanecida y un día serán, para el alma de los desterrados, como enjambradas mariposas volando hacia un horizonte arcoirisado que, hoy por hoy, aquí y ahora, nos pregonan perdido para siempre.

Por eso, precisamente por eso, digo que son impertinentes.

Punto y aparte es una frase muy radical, pero... algún punto y aparte hay que poner, sino resulta demasiado estomagante el parrafo.

El puerto es una cárcel cerrada -celosamente enrejada- que guarnece la ruindad del tiempo gris de la derrota; gris, como la misma luz de las farolas que iluminan sus fachadas grises.

De modo que, repito, semejantes palabras, son una verdadera burla al tiempo presente, como un insulto muy gordo; y, según como se miré, podría sonar a bellísima canción al compararla con el pregón de bahorrinas que -en la larga y oscura noche de vomitonas (deyectas, por cierto)- anuncia el claustrado amanecer en este tiempo gris de las derrotas.

 

José Mª Amigo Zamorano: Amapolarse

Poema antiesclavista:

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Se amapolaban los remeros.

Se amapolaron.
No llegaban a tiempo
¡Ay!, no llegaron.

Pregonad el rubor señorial de los remeros
que no llegaron a tiempo
de la carraña.

¡Oh, presagio inverecundo: ven brotar
el caudaloso Mississippi
en Calabar.

Pulsad los balafones en las salinas de Taudeni,
para que dancen los cauries de nostalgia
por el desequido mar.

Si peregrináis al rubor doñeguil de los remeros
que no llegaron al tiempo de la carraña,
veréis llorar su castado corazón.

¡Ay! No llegaban a tiempo

¡Ay! No llegaron.

Se amapolaban los remeros.

Se amapolaron.

José Mª Amigo Zamorano: Cosmogonía

Su cosmos
está

edificado

con fracturas
que disimula
maravillosamente

con su canto.
Engalana
el espacio, su materia,
con su trino.
Cimenta
su destino
con ráfagas
amargas
y radiantes.
Así construye,
así edifica,
con ingrediente etéreo,
como yo,
como todo aquel
que está fraguado
con los sueños
de las mariposas,
la libertad
que se va

rápidamente;
y nadie afirmaría
que su sueño

está falsificado
por un cendal de notas
que esconde
su destino

singular:
renacer en el viento.

José Mª Amigo Zamorano: ¡Glotones!

--¡Una oveja para el sacrificio! -voceaban unos. --¡Una oveja para el sacrificio! -chillaban otros. ---¡Una oveja para el sacrificio! -se animaban gritando los demás.

Gritaban y gritaban y gritaban... hasta casi desgarrarse la garganta. Los ojos, como platos, les bailaban en las órbitas, imaginando ya el festín del sacrificio en recuerdo y homenaje al fallecido.

--Una oveja para el sacrificio, que nosotros comeremos -decían- comeremos de nuevo, vorazmente, ávidamente... como queráis expresarlo... nos da igual... pero con muchísimo gusto.

--¡Ya!... Luego, finalmente, y también con mucho gusto, placer, satisfacción... o como queráis decirlo... a ella si que le da igual... la tierra nos tragará a todos... ¡Ah, yo que ella, sentiría el goce del escalofrío, el goce!

Neruda: Oda al Cactus de la Costa

Un día

para ti,

para todos,

saldrá

desde tu corazón un rayo rojo,

florecerás también una mañana:

no te ha olvidado hermano,

hermana

no te ha olvidado,

no

la primavera:

yo te lo digo

yo te lo aseguro

porque el cacto terrible,

el erizado

hijo de las arenas

conversando

conmigo

me encargó este mensaje

para tu corazón desconsolado.

Y ahora

te lo digo

y me lo digo:

hermano, hermana,

espera,

estoy seguro:

No nos olvidará la primavera

Pablo Neruda

José Mª Amigo Zamorano: Pintar el Alba

Si vamos a pintar el alba, con colores de igualdad, de libertad y fraternidad,
iremos todos juntos en la amanecida; la pintaremos con calma, con mucha calma,
pues si la molestamos con rayajos, con borragatos, se irá.
Y entonces...
entonces ya no pintamos nada.