Taller de poesía de Estelí

Leonel Rugama

Y hablábamos de los poetas

de los poetas indios

de los poetas mestizos

de los héroes poetas.

De Netzahualtcoyolt (Señor de Texcoco)

De Tiuntisuyo (hijo de Chimpu Ocllo)

de Darío

de Leonel

el que jugaba a las tabas

y llegaba a su casa con las tortillas frías

y que gritó su último poema

frente al cementerio oriental a los que disparaban

cuando apenas tenía 20 años

y después nosotros lo aprendimos

para decirlo en zacatecas, Los Llanos

en Guanajuato

en toda la frontera

para gritarlo:

¡QUE SE RINDA TU MADRE!

Título: Poetas

José Mª Amigo Zamorano: Nacida del haiku

Hai kais:

A cada racha de viento

la mariposa se desplaza

sobre el sauce.

Matsuo Basho

Se desplaza mecida por los vientos.

No conoce el miedo.

Sabe posarse en cada hoja

y emprender el vuelo

si el huracán azota.

El sauce es su casa

que adorna con suaves pinceladas.

Así nace su amor por los colores

que no ensaya su mano

diestra ya

antes de Olduway

y de Altamira.

A cada racha de viento

bailando y riendo

responde sobre el sauce.

No huye

permanece hasta el alba

para seguir

pintando la vida:

su hogar eterno.

Jezael Marques Aguirre: La nostalgia

La Nostalgia es escudo del tiempo

y derrota del cuervo y su presencia.

La distancia flores polvorientas,

rasguños en la atalaya de la ausencia.

...

Allá quedó la desequida tierra

y el caz azolvado con barruecos.

Balconeo desde esta silampa

las albas flores del almendro.

...

Adiós pueblo, abur lares.

Adiós mis muertos queridos.

Abur amigos garridos,

lluvias, trigales, arenas,

oasis, viñas, avenas

en mi corazón prendidas.

Jezael Marques Aguirre

Ali Podrimja: Al correr de la sangre y atrás dejaron las tumbas

Ali Podrimja es uno de los más notables poetas de Kosova. Una tierra que lucha por su independencia de Servia y cuyos habitantes son de origen albanés.

Atrás dejaron las tumbas

Un día me dijeron:

muda el color de tus ojos,

tus ojos tienen color de sangre.

-Múdalo, caerá la lluvia

y la tierra saciará la sed...

Y pasaron reyes,

sultanes, pasaron

generales-

en el pan y la sal míos

escupieron y pisaron brutalmente.

Tumbas dejaron atrás,

atrás dejaron

tumbas

y lluvia.

Yo arrojé una piedra al vacío.

ALI PODRIMJA. Del libro 'Hija e tokes'. La sombra de la tierra. Prishtina (Kosova)

Al correr de la sangre

La tierra nuestra, hora de los tiempos.

De forma asombrosa

vivíamos los perseguidos,

nosotros los muertos

por los siglos y los sueños...

Y cuando pensábamos que existíamos,

hollaba el asesino nuestra tierra,

pegaba fuego a nuestras casas,

pisoteaba en la noche del lobo...

Nosotros partíamos tras las huellas de un jinete

que perseguía a la novia centenaria de nuestros cuentos,

nosotros los amantes de bodas malditas

partíamos al correr de la sangre-

Que la tierra nuestra es hora de los tiempos.

Ali Podrimja

Adem Istrefi: Las campanadas de la ira

Antes de proseguir con poemas del 'Homenaje a las Víctimas del Franquismo' quiero recordar dos cosas: una la muerte, hace pocos días, de Ousmane Sembene el gran cineasta africano, natural de Senegal; Internet tiene numerosas noticias acerca de él; yo solo quiero recordar a un comunista consecuente que diose cuenta que era el cine desde donde podía llegar a más trabajadores africanos y no la escritura, porque la gran mayoría no sabía leer; y es que él empezó de escritor y tiene varias novelas y cuentos; en España, creo, solo se ha publicado una obra suya; la otra cuestión es, melo había prometido a mi, el escribir un poema del albanés Adem Istrefi que me pareció muy bueno. No sé quién lo tradujo al español aunque me supongo que sería Sanchez Lizarralde que es el traductor de las obras de Ismael Kadaré y por entonces, cuando yo lo pegué en mi cuaderno, estaba en Tirana y yo tenía alguna relación con él. El poema dice así:

Las campanadas de la ira

Sobre los helados hierros de la ventana
he apoyado mi frente tierna
y mis ojos
clavos horadando la nieve
que el viento azota con furia.
La ventisca vapulea la nieve
como las olas la tempestad,
y mi pensamiento se enreda como un ovillo con ella.
Tras la ventana acecho quietamente la vida
y me aferro con ahinco a los barrotes
que hielan y trituran mis manos endebles.
..................
Está la noche hoy repleta de susurros.
Su silbido siembra tinieblas entre murmullos hondos.
La melodía medieval se derrama entre las rendijas.
Rostros desencajados y desdentados
a golpes de hierro
hacen guardia ante nuestras puertas
a la puerta de nuestros números,
pues nosotros ya no tenemos nombre.
Yo soy un número.
Soy el miltrescientosuno que habla solo.
El miltrescientosuno con las costillas rotas
y sin dientes en la boca.
Todo porque mi risa es más fuerte que mis dientes.
Soy el miltrescientosuno colgado de la puerta de la celda
como cuelga el gorro del muerto a la cabecera de su tumba.
Sou un número entre los dientes metálicos del miliciano,
un número en su bolsillo,
un número bajo sus botas,
y no obstante yo no soy un número.
¡Eh, miliciano!
Oyeme, miliciano... Yo no soy un número.
Escucha los golpes en las puertas de las celdas.
Escucha nuestras llamadas
arrancando a la noche de su sueño.
Son estrechas para nosotros estas celdas,
no pueden siquiera contener nuestros corazones.



Hasta aquí el poema. Y debajo ponía lo que he colocado por título:


ADEM ISTREFI. "Net kosovar". Tirana, 1967.

Iswe Letu: A modo de no sé qué

La boca de protestas huecas

invocó al sagrado cocodrilo.

¡Valientes, temblad de miedo!

___

Murmullos perfumados de los ríos

cortaron el feroz aliento del león.

Y las gacelas brincaban de gozo.

___

En la bruma de los pueblos lejanos,

ellos lanzaron flechas encendidas.

Acción chovinista. Terror nazional.

___

La sangre gratuita derramada,

desgarró el tambor de guerra.

Oficiales empuñan las pistolas.

...

La danza arrancada del Ser,

pinta el hogar con su sangre.

¡No a la guerra imperialista!

...

Bajo la ceniza de mis párpados,

cabalga semental de crin loca.

Roja amapola del cementerio.

...

Patas de cangrejos son la confusión

en la estrecha penunbra de la calle.

La perplejidad no emana del vacío.

...

El Dinero se asienta en la cabeza

y cruje como leña cuando se seca.

Y el fuego maduro para la guerra.

...

El cerebro de las noches obstinadas,

invocó con saña al sagrado cocodrilo.

El día lo mira sumiso como siempre.

...

Caballos de hipocampo y de campeche

perfumados con resinas asaz olorosas,

son un claro ultraje en este vertedero.

Iswe Letu: Vocinglería

"Convulsiva
vocinglería
vegetal
encuentra
la belleza
y no la mira",
escribió.
Y así
palabra
a
palabra,
letra
a
letra
hasta
que...

explota
el tubular
de sus venas.

¡Que la tierra
se empape
con sus

lágrimas!