Simón Sánchez Montero

Con este nombre vivió un miembro del Comité Central de Partido Comunista de españa (PCE). Decimos vivió porque hace poco que ha muerto.

Leemos en Wikipedia: (Simón Sánchez Montero (Nuño Gómez, Toledo, 31 de julio de 1915 - Madrid, 30 de marzo de 2006) fue un político español, destacado dirigente del Partido Comunista de España (PCE).
De familia campesina, emigró a Madrid en 1927, donde trabajó como sastre y panadero. Durante la II República se afilió al sindicato de panaderos de la UGT y en 1936 al PCE. Combatió durante la Guerra Civil Española en el bando republicano, encuadrado en un batallón sindical de panaderos.)

Pocos día ha le rindieron un homenaje en el Parlamento de las Españas. Según nuestras noticias no acudió nadie de la actual dirección del PCE. Estuvieron antiguos camaradas, entre ellos los escritores Armando López Salinas y Carlos Álvarez. Este último muy crítico con la línea de claudicación de este partido.

El antiguo y glorioso PCE jugó un papel vergonzoso en la llamada transición de la mano de su máximo dirigente Santiago Carrillo, traicionando sus principios revolucionarios abandonando el marxismo-leninismo. Eso trajo consigo la aceptación de la Monarquía, heredera del franquismo, y por tanto el olvido de la lucha por la República. Cundió la desmoralización y el sálvese quien pueda. A sus dirigentes la oligarquía le premió con alguna migaja. Y la clase obrera le dio la espalda.

El partido, mientras se desmoronaba como tal (aún sigue) fue asaltado por arribistas, trepadores, que se pusieron a pelear por los restos con el fin de subirse, aunque fuera al furgón de cola y con estos (los restos) malolientes.

No sabemos el papel que jugó Simón Sánchez Montero en todo este tinglado. Suponemos que algo, por lo menos sería consentidor. Pero lo que no entendemos es que un hombre que lo diera todo por su partido, por sus camaradas, pueda ser, así, abandonado. Pues si de canallas, si de traiciones se trata, todos han estado en el mismo barco. Algo de esto quizás pensaba Carlos Álvarez. En plan humanitario, no político. Como lo hacemos nosotros ahora.

Tenemos un amigo que fue invitado al acto. Luego, miró en prensa, radio y televisión. Nada, ni una línea, ni una imagen, ni una voz recordó el acto. Pero, ni apenas en Internet ha salido nada de nada. A pesar de los favores hechos al poder por los dirigentes comunistas, nada. Ha sido ignorado. Y los medios de comunicación estaban presentes en el Parlamento.

Nos viene a las mientes aquella contestación que, Roma, dio a los camaradas del guerrillero lusitano, Viriato, al que traicionaron y asesinaron, comprados por esos romanos: "Roma no paga traidores".

Sobre 'El Che' y otras lecturas

Leyendo un periódico diario, en este caso EL PAÍS, (esperamos que nos pasen una propina por ponérselo con mayúscula), nos hemos encontrado con una entrevista sobre 'El Che' a un nieto del revolucionario hispanoamericano, Canek Sánchez Guevara, que dicen que es editor y vive en la Francia.

Lo que menos le importa a este diario es 'El Che' y su nieto que, por otra parte, lo fotografía con aire simiesco. Es una escusa para poner a parir al abuelo, asesinado por los yanquis, hablar mal de la revolución cubana y, de paso, de Fidel Castro. Eso es lo que le importa a este diario. No puede ver, ni en pintura, todo lo que aparezca como revolución, igualdad, distribución de la riqueza, justicia social... ¡Es superior a ellos!

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Este diario dice que destapa las condiciones inhumanas del trabajo asalariado pero... en China.

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Niemeyer, el gran arquitecto brasileño, ha cumplido 100 años. Y aún sigue siendo comunista. ¡Felicidades camarada!

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Y al parecer una empresa yanqui ofrece pareja compatible mediante el análisis de los genes. Así se eliminarían posibles desavenencias. Follar y follar sin discusión alguna. Eliminándose resquicios que pudieran llevar a matarse entre la pareja de enamorados. Una manera de hacer desaparecer la llamada 'violencia de género'. Lo de menos son los 1380 euros que cuesta el encoñamiento placentero.

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Jesús Ruiz Mantilla dice, entre otras cosas, en un artículo: "Por cierto, Federico (se refiere a Federico Jiménez Losantos), cada vez menos, según EGM (estudio general de medios), se siente: te jodes", le escupe a la cara. Y nosotros, contentos pero no tan confiados, decimos como Machado: "¡Hurra, sea, feliz será quién lo vea!"

Dos lecturas

Un gran empresario leía en su despacho, bien repantingado en su sillón, un titular de un periódico diario que rezaba así: " 'El Jamonero de Trevelez' irá a prisión" y se preguntaba en voz alta: ¿Por qué, muchos como él, están cómodamente sentados en los sillones de sus despachos?

Su secretaria recordaba una información, leída hace poco tiempo, acerca de unas enfermedades denominadas 'Psico-rarezas': "Al músico británico Clive Wearing, una infección cerebral le robó la memoria. Sólo era capaz de retener lo que le había sucedido en los últimos segundos".

Lo que no recordaba esta sutil secretaria es que, pese a su amnesia extrema, Clive Wearing (el músico recordado por la ejemplar secretaria de tan ilustre empresario y cultivadora de íntimas ironías) mantuvo sus talentos musicales intactos; es decir: no dejó de producir música.

Iswe Letu: El Conde de Volney y sus 'Ruinas de Palmira'

Hoy reproducimos un trozo de la obra del Conde de Volney 'Las Ruinas de Palmira'. De finales del siglo XVIII (1787). Con este libro y unos pocos más: 'El Manifiesto Comunista', de Marx y Engels, 'Campos, fábricas y talleres' de Kropotkin, 'La Conquista del Pan' también de Kropotkin... dirigentes sindicales, socialistas, comunistas... que hoy se reunen con los empresarios y firman convenios en el mejor reino posible de las Españas se nutrieron con su espíritu revolucionario. ¿Qué ha pasado desde que este hombre escribiera esto? ¿Ha cambiado tanto la humanidad? ¿Ha cambiado tanto España? ¿Hay una gran diferencia entre lo que veía entonces y lo que hay ahora? ¿Ya no es actual? ¿Se ha desfasado su contenido? ¿Ya no sirve de aliento para luchar contra la explotación del hombre por el hombre?...

Lean y juzguen si este mundo global ha cambiado tanto. Incluso en esta Europa occidental. Incluso en esta España monárquica, heredera del franquismo, donde acaban de decir, en estudio reciente, que hay no sé cuantos millones de pobres...

"¿Qué prodigio nuevo es éste?, ¿qué plaga cruel y desconocida es ésta? Somos una nación numerosa, ¡y parece que no tenemos brazos! Poseemos un suelo fertilísimo, ¡y carecemos de producciones! Somos activos y laboriosos, ¡y vivimos en la indigencia! Pagamos enormes tributos, ¡y nos dicen que no son suficientes! Estamos en paz con las naciones vecinas, ¡y nuestros bienes no están seguros entre nosotros mismos! ¿Cuál es pues el enemigo oculto que nos devora?".
Y algunas voces que salían del medio de la multitud, respondieron: "Levantad una bandera en torno de la cual se reúnan todos los que por medio de útiles trabajos mantienen y conservan la sociedad y entonces conoceréis al enemigo que os devora".
Alzada, en efecto, la bandera, se vio esta nación repentinamente dividida en dos cuerpos desiguales y de aspecto que formaba contraste: el uno, innumerable, casi total, revelaba en la pobreza de sus ropas y en los rostros curtidos y descarnados, los indicios de la misera y del trabajo; el otro grupo, pequeñísimo, fracción imperceptible, por sus galas de oro y plata y por la lozanía de sus rostros, denotaba holgazanería y abundancia.
Y considerando estos hombres con mayor atención, reconocí que el gran cuerpo estaba compuesto de labradores, de artesanos, de mercaderes y de todas las profesiones estudiosas útiles a la sociedad y que en el pequeñísimo grupo sólo se encontraban curas y ministros del culto de todas las jerarquías, empleados del fisco y de otras varias clases, con uniformes, libreas y otros distintivos, en fin, agentes religiosos, civiles o militares del gobierno.
Y como estaban estos dos cuerpos frente a frente observé que de una parte, nacía la cólera y la indignación, y de la otra, una especia de terror; y el gran cuerpo dijo al más pequeño:
"¿Por qué estáis separados de nosotros? ¿No sois una parte de nosotros mismos?".
"No, respondió el grupo pequeñísimo: vosotros sois el pueblo; nosotros somos una clase distinguida, que tenemos nuestras leyes, nuestros usos y nuestros derechos particulares".

Juan Antonio Hernández Sánchez: Hoy no toca toros... ¿O si?

martes, 20 de noviembre de 2007

Llevo un temporada peleándome con el colesterol y los triglicéridos. Es por ello que me he propuesto dejar un rato el ordenador e Internet, para caminar. Dicen que es la mejor manera de combatirlos. Hoy, una tarde otoñal con viento sur, como a mí me gusta, todo despejado, ambiente limpio, dejando ver el horizonte, me he ido a dar una vuelta a Fuenterrabía que ahora algunos nombran Hondarribia. Ya allí, me he acordado que hacía muchos años que no iba a charlar, un rato, con José Bergamín. Ese desconocido, para la inmensa mayoría de los españoles, tiene su tumba, aquí, en este pueblo hermosísimo de la Euskadi marinera. Político, poeta y quemado de la España mentirosa y traidora. Pero, sobre todo, para mi, aficionado. La cuesta que lleva al cementerio de la ciudad marinera, es dura, se suda y a fe que se pierden muchos puntos del colesterol y de los triglicéridos. Justo en la puerta se encontraba un viejo conocido de los años de curro en la Palmera. Hacía muchos años también que no nos veíamos y hemos charlado de ellos. Nada más entrar, miro hacia la tumba del poeta y, sorpresa, me encuentro con el alcalde de Fuenterrabía (Hondarribia para algunos) y varias personas más: guardaespaldas que velan por la seguridad de nuestros elegidos. Demasiados. Una sorpresa mas me espera, esta vez mayúscula: al irme acercando reconozco al ex president Pascual Maragall. Me ha dado un vuelco el corazón: es una persona a la que admiro desde que tengo uso de razón política. No se ha portado muy bien la vida con Pascual: le ha dado una puñalada trapera después de haber hecho tanto por este país de locos. Paradójicamente, dos personajes unidos por un parecido ideal, con caminos distintos para conseguirlo: José Bergamín y Pascual Maragall. Quiero pensar que, este último, ha ido a rendir tributo a uno de los pocos españoles íntegros que terminó hasta las narices de la España traidora y de la España consentidora. “AQUÍ HE ENCONTRADO MI MAR ¡LA MAR PODEROSA Y FUERTE! AQUÍ ENCONTRÉ LA MUERTE SIN TENERLA QUE ESPERAR” “AMIGO QUE NO ME LEE AMIGO QUE NO ES AMIGO PORQUE YO NO ESTOY EN MI MAS QUE EN AQUELLO QUE ESCRIBO” Los dos han terminado hartos de esa farsa de España que solo es de unos pocos, aunque, estoy seguro, se sienten mas españoles que muchos de la derecha reaccionaria; pero, eso si, de la España de la diversidad, de la España de todos, no de la de unos cuantos. Pero también, paradójicamente, se han encontrado el Político que no ha hecho nada por la tauromaquia (Pascual Maragall), con el Político y poeta que amaba la fiesta (Pepe Bergamín) y que dejó escrita una ingente obra sobre el arte de los toros. No he sido capaz de estrechar la mano de Pascual y de agradecerle el gesto de venir a la tumba de José Bergamín; como no he sido capaz, así mismo, y sobre todo, de agradecerle el que, toda su vida, la haya entregado a la justicia social: en definitiva al socialismo. Ahora que todo el mundo se apunta a demócrata, ahora que muchos se apuntan a esa España que a otros tanto nos costó conquistar, me he alegrado de estar al lado de dos de los grandes de nuestra historia española: socialista y republicana. Bueno, pues eso, que con la emoción, casi no he podido charlar con José Bergamín, el aficionado a los toros. Otro día será. Hoy no tacaba toros... ¿o si?

(tomado de la página web: http://www.elchofre.com/)

Iswe Letu: Una biodiversidad agradable

Pregunta un periódico diario: "¿Sabías que el ser más mortífero de la tierra es una medusa?"

Nos tranquilizamos: las bombas de los ejércitos yanquis lanzadas por esos yanquis son, por lo que se saca de esa pregunta, puro ruido para asustar infantes.

Y nos calmamos aun más cuando aclara que en España solo ofrecen peligro escorpiones, alguna araña, medusas, arañas de mar y víboras. Lo decimos porque estábamos seguros que el peligro más importante estaba en aquellos que suben el precio de los carburantes, o, por ejemplo, los que incrementan el precio de los productos de primera necesidad: pan, leche, agua, pescado, carne, vivienda... En fin...

Leemos al final que unos y otros, sólo luchan por su supervivencia y son necesarios para la biodiversidad. ¡Qué bien!

Y nos preguntamos ahora nosotros: Si se lucha por la supervivencia, ¿no destruiremos algún día, los que somos más, a esa minoría de escorpiones, arañas, medusas, víboras, lanzadores de bombas e incrementadores de los productos de primera necesidad? ¿No sería más agradable y placentera la biodiversidad sin esos elementos perniciosos?... Total, por unos garbanzos no deja de hervir la olla.

FDO: Iswe Letu

José Mª Amigo Zamorano: El poso machadiano de Urbano Blanco Cea

Urbano Blanco Cea acaba de publicar 'El Alijar jara en flor'. Ya el sólo título nos orienta para adentrarnos en los recovecos de su almario, compuesto de recuerdos de la tierra que le viera nacer: su pueblo; El Alijar es una zona del pinar de Las Navas del Marqués. De modo que más que las gentes, resuenan en sus versos la naturaleza y sus habitantes: flores, árboles, pájaros...

Eso ha llenado su ser y lo ha convertido en poesía con su olor a pino, a jara... lo que, antaño, embriagaran a Vicente Aleixandre y Dámaso Alonso (o eso supone el poeta Urbano) Para los que no estén al tanto de estos pormenores poéticos, sepan que, los poetas Dámaso Alonso y sobre todo Vicente Aleixandre, se iniciaron a la poesía por estos lugares allá por el año 1917.

Una parte, un fragmento del libro de Urbano (porque toca temas muy diversos) está colmado de referencias a ese mundo que nos rodea (la naturaleza) que nos marca de niños y que luego, ya adultos, cuando nuestro espíritu se llena de otras imágenes, vamos arrumbándolo, e incluso nos distanciamos de él, sin darnos cuenta que somos naturaleza y sigue influyéndonos, fundamentalmente, aunque parezca que está en segundo plano.

Pero en esa niñez que hemos citado, se va moldeando nustra escultura poética: árboles nevados, vuelo de golondrinas y vencejos, besos de lluvia, piedras convertidas en oro por el sol... Es el tiempo en que, el murmullo del agua, al caminar por el cauce del riachuelo, nos hace escucharlo con arrebatada pasión (o eso creemos cuando somos maduros) que no se nos va del todo. El poeta navero ama todo eso y lo dice en un poema de dos versos: "más que quienes nos suponen/somos lo que amamos".

Por supuesto, lo que ama no está en las calles de Madrid, llena de coches, de luces, de ruidos, de trajines, de humos... está al amanecer "cuando nacen los colores", cuando el alba toca, con su varita de mágica luz, resucitando todo ese mundo que recordábamos antes y mas: escarchas, rocíos, trinos, pinos, jaras... Eso que Madrid no guarda. El poeta, en la urbe, se convierte en avecilla: "se me ha escapado un pájaro del nido de los anhelos olvidados". Y vuela al campo a recobrar esos anhelos. No es que Urbano lo escriba así. Es una licencia que nosotros nos tomamos.

Desde que nosotros saludamos su primer libro, el poeta ha madurado considerablemente adquiriendo un estilo propio. Sin embargo, el poso machadiano sigue y, suponemos, seguirá siempre en su almario urbaniano, dado que sus amores hacia el campo castellano, hacia Las Navas, hacia su pueblo, lo une a la concepción de Castilla que Machado tenía, reflejándose en uno de los poemas más largos dedicado a ella. Esa Castilla que se va muriendo abandonada por sus hijos y los ancianos que quedan "dormitan al calor de la lumbre", recordando la faz pedregosa del envejecimiento, los flores tersas de la juventud, las espigas, la primavera que anunciaban los amendros en flor...

Son, como dice el poeta "El beso de lluvia que cava/en el fondo de mi pozo seco".

Mas con toda esa muerte anunciada, presentida, o quizás por eso, el poeta que es Urbano Blanco Cea declara, como una condición testamentaria: "Llevadme al campo cuando ya no vea/cuando esté cansado y no pueda andar".

Castilla, escribe en el poema que le dedica, "te amo con la misma mansedumbre", lo que nos hace recordar el poema ya mencionado: "Mas que quienes nos suponen / somos lo que amamos". Amén.

José María Amigo Zamorano

José Mª Amigo Zamorano: Urbano Blanco Cea y su alijar florido

Cuando nos hicimos cargo de la biblioteca de Las Navas mi esposa y yo, recibimos un libro de Urbano Blanco Cea. Entonces yo escribí una letras que he encontrado por casualidad en un anuario. Sé que se las envié al corresponsal de 'El Diario de Ávila'. Supongo que lo firmaría él como si fuera su autor. Por entonces hice muchos escritos que luego firmaban los corresponsales. Fui una especie de 'negro'. No me importaba. Lo que quería es que se hiciera público lo que hacíamos en la biblioteca. Lo de menos era la firma del autor.

Lo recuerdo ahora que Urbano Blanco Cea me ha enviado, por correo electrónico, el último de sus libros: 'El Alijar jara en flor', número 36 de la colección 'el toro de granito' que dirige mi buen amigo el poeta Jacinto Herrero Esteban.

Me dice que lo presentó, aquí, en Las Navas, en el nuevo local que ha inaugurado la Caja de Ahorros de Ávila hace pocos días.

Tengo que decir que cuando me lo envió yo no tenía el 'ordenata' porque se me había estropeado. Pero, con las ganas de leer lo que había escrito, me fui a sacarlo a un ciber. Un poco caro me salió. Y más cuando me acerqué a la exposición de pintura que se exhibe en ese local de la Caja que he mencionado más arriba. Y es que allí estaba, a la venta, el libro de Urbano. Seguro que a los diose no les gustaron mis maldiciones: valía casi un tercio menos de lo que me había costado en el ciber. En fin... lo que escribí, antaño, fue lo siguiente:

"Un hermoso libro de poemas, de pasta marrón, en papel verjurado, ha entrado en esta biblioteca. Su autor: Urbano Blanco Cea. Su título: Lágrimas de ciego. Del que se han impreso 500 y éste es el número 20. Número 20 que, en nuestra biblioteca, se ha transformado en 12.563.
Amigo Urbano, acabo, como quien dice, de llegar a tu pueblo, no te conozco de nada, no sé quién eres, pero quiero comunicarte que con este número 12.563 ya estás en esta biblioteca, ya has cumplido "emocionado el sueño de figurar en su catálogo".
Que lo sepan todos los naveros. Que lo sepan los pinos y los robles. Que este pregón vaya de risco en risco. Y lo oiga hasta Magalia.
Los maestros que te enseñaron a leer sentirán con orgullo que su semilla germinó.
Los mecenas que han invertido en sueños saben que tienen una realidad tangible.
Las Navas del Marqués debe saber que tiene, si no un poeta, si un "diletante escribidor". Por sus poemas se pasean, como por un jardín florido, los románticos, junto a Machado y Lorca.
Sobre tus versos, "buenos o malos" o "buenos y malos" que tú ya sabes que "de todo hay en la viña del Señor", levita un espíritu romántico y también machadiano y lorquiano.
Si te digo que no vas con la moda, que no se hacen los poemas, hoy en día, así, no te descubro nada: en tu "exordio" nos aclaras que has hecho lo que te gusta, que se es feliz haciendo lo que se quiere.
Te animo a que sigas en esa línea de sinceridad. Sabes que, a veces, como dice Goethe, "nuestros hechos nos amargan la existencia". De modo que, siendo siempre uno mismo, es una manera, como otra cualquiera, de no amargarnos la existencia.
Yo suelo decir, de los álbumes de fotos, que son semejantes a panteones donde vamos guardando nuestras muertes sucesivas. Así los libros en las bibliotecas. Así el tuyo. Pero, al menos, se guarda en un lugar cálido. Y entrañable para ti. Y no en los gélidos frigoríficos que son esos panteones donde yacen, descansando de su arduo y duro trabajo a pico y pala, príncipes y monarcas, como en El Escorial. Tu fragmento de vida podrá, así, ser hojeado o leído en esta Biblioteca Pública Municipal de Las Navas del Marqués: "tu pueblo amado", "tu hogar".
Y como deseo que lo conozcan... ¡todos!... ¡que lo sepan todos!... lo repito, bien en alto, para que mi voz llegue hasta el ganadero que está echándole forraje a su ganado, hasta el barrendero que recoge incesante las hojas caídas del otoño, hasta el obrero que va a Madrid por la mañana temprano, hasta el ama de casa colocando la loza en la alacena, hasta el cabrero de rostro curtido por los aires helados de los altos... ¿queda alguno?... ¡ah, si! ¡quedan, quedan!: el bancario, el maestro, el oficinista, el camarero, el librero... ¡Oidlo bien!: ¡Las Navas del Marqués tiene un diletante escribidor!. ¡Se llama Urbano Blanco Cea!."

No sé lo que aparecería en el diario citado de todo esto que escribí. No guardo copias de eso. Soy un desastre. Pero, ahora, leído después de numerosos años, creo que poco tengo que añadir, salvo una cosa: si, Urbano escribe como se hace ahora. No hay tendencias en una dirección determinada. Eso se acabó. Ahora cada uno escribe como quiere. Como él. Y eso está muy bien.

Hacía, antes, mención de los artículos que por entonces escribí. Algunos estuvieron dedicados a esta colección, 'el toro de granito', que estuvo olvidada décadas y sus libros, abandonados o arrumbados por organismos como la Diputación, aparecían tirados por pasillos... ¡Una dejadez! Yo recordé esa desidia e hice un homenaje a la labor que, con esa colección, llevó a cabo el poeta Jacinto Herrero Esteban. Como eran muchos los poetas que incluyó, entre ellos grandísimos poetas como el nicaragüense Ernesto Cardenal o la española Carmen Conde, me dediqué a comentar solo los que eran de Ávila. Es decir, cinco a seis poetas, de los cuales había uno de Las Navas del Marqués que hoy está en Colombia como profesor destacaddo en Ciencias de la Comunicación, si mal no recuerdo. Del resto, me viene a la mente ahora un tal Moises Gómez, un abogado abulense que creo vive por la provincia de León (del que dicen que no es mal poeta y a mi no me gustó nada) y el propio Jacinto Herrero Esteban.

Parece ser que el hecho de denunciar esa dejadez no le gustó a las autoridades. Es buena señal porque quiere decir que di en el blanco. Luego se vengarían no dando un duro para las actividades que se hicieron en la Biblioteca Pública Municipal de estas Navas que dicen 'del Marqués'. Lo cierto es que se agitó el ambiente cultural abulense que estaba por aquellos años muerto y pocos después se reanudó la colección. Algo tuve que ver, para qué negarlo, en esa reanudación de la colección 'el toro de granito' que ahora ha publicado a otro navero: Urbano Blanco Cea.